Poesía Invisible

NY-ESO-1

2012-01-27T19:31:00.001+01:00

Es sábado por la mañana y entro en falsas panaderías francesas donde sirven café y cerveza
y tomo de ambas a partes iguales, siempre en busca de la justicia
con una sensación de ebriedad nerviosa que me pone a la altura de los ángeles,
que me recuerda al mar y a cuando eras distante conmigo, con escasas ganas de estar pendiente, decías.
Yo soy Ramón Egea café y cerveza, poesía y headhunting, el hijo de Madrid,
un tipo que sueña con que pega a su padre muerto puñetazos en el rostro
o le ata a una silla en un sótano para salvar el presente
y a su pequeña y desordenada familia que pasa frío, allá en Castilla,
donde se usan los descansillos como congeladores en lo crudo del invierno
y sale humo de la boca incluso con todas las puertas y ventanas cerradas.
Yo soy Ramón Egea, de rodillas ante la ventana porque decides venir a mi casa,
que sube la escalera del éxito pensando en qué pensaría su padre si le viera, sin embargo,
que reza por la vacuna NY-ESO-1, el nombre más hermoso de la Tierra,
desarrollada por científicos aspirantes a santos de la ciudad de Buffalo, estado de NY,
que no siente soledad ante las computadoras.
Un tío que lee la vida en el futbol
y que da patadas al balón de las letras mientras camina y dormita,
que no sabe de dónde demonios viene el gran helio del corazón, las palabras,
un tipo que elige como mejor momento del día los cuatro segundos
que aguardan tras el apagado de la luz de tu flexo púrpura, que se agarra a tu pecho para salvarse de la vida, que te propone leer al aburrido y exaltante Withman –cerveza y café- en algún parque de su ciudad, Madrid.
Ramón, un tío que te besa en los pelitos de la espalda y te muerde los labios
que te habla de París y sus clavos de acero, un tío esforzado que se equivoca mucho,
que salta sobre el alambre, que finta como jugador de balonmano castellano
ante la portería de la monstruosidad, un tío lejos de casa, con miedo a las aguas bravas
y amor por las aguas serenas base para cualquier alimento y bebida,
Ramón Egea, enemigo de las matemáticas en el amor,
fanático en el arte de contar las noches por sueños compartidos contigo, bonita mía.

Santa Fe

2011-07-22T18:12:00.003+02:00

Lloró conmigo y habló así “ya no se puede romper nada”.
Habíamos pasado una suerte, una gran suerte de fiebre juntos
como 3 días, un fin de semana largo como jugador de baloncesto blanco
como guardameta antiguo, dejando expirar tickets de museos lejanos
allá donde se ganan la vida en Madrid las prostitutas africanas de edad mediana.
Pegados como los imanes de su gran mundo en el frigorífico que ella imagina
todo suyo, de verdad, su sangre y más allá, sus gritos ahogados
en mitad de un bloque expuesto 360 grados a los vecinos,
sin poder evitar besarnos a cada minuto la boca y las manos por la noche,
hartos de café frío de Santa Fe, California, esa historia,
sin poder dormir inventando el ranking de cada cuerpo:
la barba, fíjate en este color extranjero, pobremente poblada,
qué lejos de casa y tan conmovido tratando de hacer bien las cosas,
para calmar tus pesares,
para que chicos tengan un trabajo, qué suerte tienes granuja. Sí.
Y los ojos, claro, como siempre te digo,
esa luz que imagino vela los sueños de la memoria infinita
del pino Great Basin, Matusalén,
que parece un mago enfermo en un túnel de viento,
y cuya localización exacta permanece en secreto
para protegerlo y evitar vandalismos.
Pero es un árbol de América eso sí sabemos.

Tu actitud ante los adelantamientos

2011-05-25T18:59:00.001+02:00

Mi boca
principado de un país de dientes en vías de desarrollo,
observa mamá,
que refugia en secreto también una lengua terrorista,
se acerca en Tetuán a la tuya, mi barrio,
bocanegra, no sabes la de ramas/apellidos que hay que escalar
para descubrirte y firmar/besar tus primerísimas páginas
tu boca, digo, que me distraigo,
bajo dos lámparas verdes como manzanas en un apagón
que tanto orbitan/viajan el mundo por dentro
y sin embargo
tanta luz.

Así y asá

2011-04-28T16:17:00.000+02:00

Tanto es así
que hasta el príncipe de los cobardes
se sueña comprando una moto pequeña

_cómo no

para viajar el Madrid mediano que hay entre nosotros
-pensando con la boca abierta
en tus ojos como planetas preñados de reptiles,-
y ver a oscuras junto a ti
la estúpida televisión.

Prosperidad

2011-03-25T12:34:00.000+01:00

algo dirán las terminales de aeropuerto

2011-02-28T01:13:00.001+01:00

No suelo hacer esto, pero...

2011-02-23T18:55:00.001+01:00

Texto de fdez mayo, nocilla experience, capítulo 95

"Mira, Sandra, ¿te gusta?, y Jota extiende un paquete rectangular sobre la cama. ¿Un regalo?, dice ella. Sí, responde Jota, Hoy hace 6 meses que estamos juntos, ¿no? Sandra lo toma entre sus manos. Desgarra el papel y aparece un pesado volumen titulado La Biblia en Manga. ¡Joder! Qué chulo, Jota, ¿qué es? Pues es vuestra Biblia, pero dibujada con estética de cómic japonés, e incluso con insertos de personajes de los cómics Manga, un buen tocho, acaba de publicarse. Sandra pasa al vuelo las viñetas de colores llenas de hombres y mujeres de grandes ojos, y esa noche, para celebrarlo, compra huevas de trucha escandinava y una botella de champán La Viuda de Clicquot, que devoran y beben metidos en la cama mientras se ríen viendo la lucha libre americana en una pequeña tele portátil que ella tiene al fondo, sobre una silla de formica. Después Jota se pone unas bragas rojas por encima del apretado pantalón de su esquijama, un pasamontañas de colores peruano y una toalla atada al cuello por capa, y se tira muchas veces sobre Sandra [que se defiende bastante bien], al grito de ¡Superjota al ataque!, en el cuadrilátero improvisado de la cama. Esa noche hicieron el amor con profundidad, y se durmieron con la tele en marcha. A eso de las 7 de la mañana, a Sandra le despierta el zumbido de la tele y, desvelada, se prepara un café. El cuerpo parecía encogérsele de frío bajo la bata, ve por la ventana de la cocina despuntar el sol tras el tejado de la Tate Modern Gallery, regresa con la taza a la cama y allí, medio sentada y con la almohada entre la espalda y la pared, coge entre sus manos La Biblia en Manga que, desplazada por la lucha libre americana, había quedado tirada en el suelo, y pasa las hojas con detenimiento. Encuentra en varias viñetas del Nuevo Testamento lo que, seguro, es el dibujo de su propio rostro: sus gestos más llamativos, incluso su ropa, el bolso de Vuitton, las mismas gafas de sol con el anagrama 212 en la patilla, sus tenis All Star. La representación consistía en una mujer que ayudaba a completar el Vía Crucis a Jesucristo ofreciéndole agua aun a riesgo de que un macarra, claramente sacado de Akira 2ª parte, acabara con su vida. Un poco más adelante encuentra a Jota entre una multitud, vestido de romano. Echa un trago al café. Escucha la lenta respiración de Jota a su lado, pone la mano sobre el cuello de él y nota el latir de la arteria principal entrecruzada con las líneas de la mano. Permanece mirando la nieve del televisor un buen rato, hasta que se introduce más adentro en las sábanas; aún huelen a semen. Deja la Biblia en el suelo. Cae profundamente dormida sobre su espalda."

Prosperidad

2011-02-15T18:00:00.001+01:00

Clara
ángel de dos yemas
luz de lámpara entre Estaciones
alegría de altas almohadas
en el vientre de la cama.
Clara
duchas con zumo de piedra
desayunos de Emperador
de Prospe
y
grin.

Se pone en marcha "El paraíso de los cohes robados" por Javi Loren y Ramón Egea

2011-02-03T11:44:00.002+01:00

2011 y tú

2011-01-16T22:19:00.003+01:00

Año 0

Me ha gustado esta semana

Primer poema 2.0

2010-12-15T14:07:00.002+01:00

Voy a leer el monstruo y otros

2010-11-21T18:43:00.001+01:00

silly love

2010-11-17T17:46:00.001+01:00

Doctrina para tu día a día

2010-11-12T20:43:00.002+01:00

Enseñanzas de San Ramón el Oferente

What IF

2010-10-27T10:21:00.001+02:00

El día que nos fuimos a vivir juntos bajé a comprar un martillo de gemas,
dispuse las bombillas del piso encima de una manta,
y crack, crack crack… las deshice con la idea de tener la base crujiente
para la Cheescake de la noche,
algunas eran de las modernas y alargadas y desprendían un olor químico
[primera y grandiosa asociación de lo nuestro[
que ponía ganas en la boca de reír y de besar la nuca
de los seres visibles e invisibles que asisten a nuestro espectáculo
con el corazón en un puño;
todo, porque yo te había jurado por Dios
que viviría desde entonces de la luz de las velas y las campanitas
[de Navidad
y de la luz aturdida de tu cuerpo ofrecido
reflejado en los espejos de los que ya eras, como sabes,
Novia formal.

leyendo 3D en el cumple del Entrelineas

2010-10-17T20:32:00.002+02:00

El paraíso de los coches robados

2010-10-04T16:58:00.000+02:00

A veces pienso en mi propia construcción,
para mis ojos acudieron a la gama de entrada,
fíjate en este marrón sin metalizar, soviético,
fíjate en estas muchas dioptrías
y en estas muchas y fundadas dudas de que sea género
de segunda mano,
el mundo entra en mí a través de estas esponjas viejas
heredadas de alguien muy querido y muy muerto.
Nos tumbamos frente a frente y todo empieza así,
suenan unas canciones en tu portátil que son
la intimidad común de los dosmiles,
tu espalda despierta mis manos con la gran luz
y quiero creer que el deseo te daltoniza porque dices
verde y avellana
de estos Lada de madera con que te miro.

Miss Insomnio

2010-09-09T16:35:00.001+02:00

Algo dirán las terminales de aeropuerto

2010-08-09T07:52:00.000+02:00

La silueta de un corazón pintada con los dedos índice de la mano

en el cristal que separa arrivals de departures

eso es mi vida

Telesketch

2010-06-25T19:42:00.000+02:00

Ha llegado el verano, me paso las horas que estoy despierto
construyendo con mi imaginación, un buen sitio donde estar;
es un trabajo muy duro
me aparta de hacer mis tareas en el trabajo, me aparta
de acordarme de algunas tareas como comer a su hora
o comer en general
me aparta de mirarme bien al espejo para advertir
unas ojeras que se van profundizando bajo mis ojos
llenos de ilusión
es un trabajo duro la construcción del sitio
y digo construcción porque muchas veces es un edificio
donde yo soy arquitecto, albañil y vigilante jubilado de obra
todo al unísono
y digo unísono, porque en el sitio hay música y el sonido
de los elementos cuando abres la ventana;
a veces es un edificio y una persona nueva desconocida para mí
cuyo rol en la vida yo interpreto con mimo,
me cuesta mucho mucho levantar esta edificación-hogar
y cuando duermo [voy durmiendo a ráfagas este verano nuevo]
y despierto
mi cabeza es un telesketch al que han agitado con mucha alegría
y tengo que volver a empezar con la pantalla desmaquillada
y es verano
y eso significa estar solo.

Pablo Medel & Ramón Egea en riguroso directo.

2010-05-08T18:58:00.004+02:00

Pablo Medel de Medelia y Ramón Egea de Cansei de ser sexy van a hacer una demostración de sus superpoderes líricos este Viernes 14 a las 21.30 en el Entrelineas Librebar
[ C/Gonzalo de Córdoba, 3 (casi esquina con C/Fuencarral). Metros Bilbao y Quevedo ]

Poemas y música y seguro que más cosas. Luego nos vamos de cañas.

No has tenido un plan mejor para un viernes, en tu PUTA VIDA :D

Ojalá os vea allí.

Un beso.

Moscas y elefantes

2010-04-05T18:18:00.000+02:00

He visto cómo entramos en un jardín luminoso,
es una fiesta blanca
los arbustos, los árboles,
la fachada de la casita de la piscina,
el cinturón punk que corona tu cintura de cobre,
todo tiene esas luces blancas de interior
que parpadean despacio como si de su funcionamiento
dependiera
el corazón de un elefante.
Casi soy alguien cuando hay poca luz y nos miramos a los ojos
compartiendo las pulsaciones de un ciclista que duerme
o las de un bebé que lucha por su vida
con un soplo en el corazón.
Te miro el pelo,
querría caminar por Madrid contigo como si fuéramos moscas
rápidos, con recorridos cortos y errantes,
dando mucho por culo a los oídos de los seres humanos;
no dejas que te toque el pelo ningún peluquero, oh girl
te lo cortas tú sola
te tiñes tú sola frente al espejo con tintes de super
en tu pelo hay anillos de árbol y así sé la edad que tienes,
oh girl.

Violento amor

2010-03-23T15:19:00.001+01:00

Y si fue así como ella me trató,
construyendo una cuna tan breve
de palabras y lujuria,
- entendiendo como lujuria
las graciosas, fascinantes e irrechazables
onomatopeyas de su cuerpo –
y convidándome a los humedales
del sur africanísimo de su espalda,
como no tratará
a los protagonistas reptiles del porvenir
que esperan agazapados en las esquinas
sin saber aún esta visión:
literatura inversa:
un cuerpo de color negro al que cubre
una lencería blanca ondeante a media asta
medio desnuda
para celebrar las formas negras del deseo.

La Masacre de Wounded Knee

2010-03-10T12:27:00.002+01:00

-practicando la narrativa-

Tenemos un coche con los ojos vagos; en el asiento de atrás se sienta un niño con un parche, es de noche y su ojo libre brilla. Llevo a mi hijo y a mi coche por caminos que destruyen el pensamiento. Los ojos de mi mujer, los ojos de mi hijo, los faros con gesto abatido de mi coche no verán nunca el gran mundo arrodillado frente a ellos. Conduzco en la oscuridad. La vida no es dejar atrás los viejos amores extraviados sino la visita de los fantasmas de las direcciones de email corporativas pasadas. A veces pienso en la mujer que buscaba asfixiarse en mis órganos sexuales, o en la época de una novia cerca de cada biblioteca de Madrid, cuando Madrid lo era todo, todas las ciudades fuera de Madrid. Qué raro que alguien te hable de escritores y que luego esos escritores tengan la cara del crimen para siempre. Tus labios son la conquista de América, y como tal, significan la matanza de miles y el reparto recto de la tierra. A tus labios había que acostumbrarse, recuerda que todos odiaban a G. Eiffel por el mamotreto. Ahora la gente se sienta en la explanada a beber vino bajo la llovizna presuntuosa de Francia. La música francesa en los caminos de la destrucción de la memoria, mis caminos, nuestros dulces caminos, hijo, no hacen más que daño. Tú al menos tienes el parche para ver la vida de color carne si me guiñas.

El oficio de procurador

2010-03-03T02:26:00.004+01:00

Me imagino que será procurar, un trabajo inmaterial, cerebral; me gusta que me dé el sol mañanero de invierno igual que da a las estatuas, con suavidad. Me gusta el sol, las calles con sol . Me he pasado 6 meses en casa, en pijama, aunque esto no es del todo cierto.
Ya no tengo 15 años, no sé porque uso tanto esa expresión, 15 años, no sé donde andaría yo a los 15, cuando yo tenía 15 años rondaba el año 1998 y el año 1999, como el disco de LOL. Recuerdos tenues, como de lápiz duro, me trae a mí alguna canción de los Love of. O no tan leves, vete tú a saber.
Lo que quiero decir es que, joder, son 6 meses en casa por muy mentira que sea. Ya ves, 2010, no me digas que no suena a futuro. Vivimos en años futuristas. Ya con naves especiales y tú aún no me has dado un beso . También mentira, claro. Porque sí me has dado algún beso, una semana de besos o casi, si eso de alguna forma fuera posible. Luego está el tema de los poemas y sobre todo de los poetas a pachas. Muy mal esto, fatal. Muy mal el veneno del S XXI, qué receta más compleja lleva, como el tabaco entre polvos, el humo en la cara, sentirse una máquina expendedora, la música de mierda y la música a pachas que tampoco es plato de buen gusto aunque uno ya está acostumbrado al arte de la disociación.
He montado muchas veces en avión, muchas más de las que de verdad me corresponderían. Sigo contando las cosas que taponan los oídos, es difícil quitarme lo cateto, los aviones, las chicas, las mujeres. Leo mucho a Umbral, pero es una putada porque solo escribo en sueños y luego no me acuerdo de una mierda. Bueno me acuerdo de “dómina de mis insomnios”, fíjate qué pedazo de mierda o “actora de los hechos, clítoris de rosa negra, vudú marino” o por contra me acuerdo de poemas de David Yáñez sobre chicos con zapatillas embarradas y princesas de innumerables dígitos, mires donde mires. Mires donde mires. También sale alguna idea sobre pedirle a alguien que aguante a tú lado hasta que el corazón afloje, esto es muy fuerte. Pero soy el de siempre, ya sabes: me gusta la redundancia de dormir contigo, a secas. Me gusta mucho tomar demasiado café, me siento capaz de abrir los ojos del todo y eso también es muy fuerte. A mi a querer me enseñó una bruja falsísima, y ni tan mal. No quiero abrir los ojos del todo, quiero la vida miope donde te conocí y te perdí. Esto va por ti y por ti, claro. Si no de qué.
El lunes de la semana que viene empieza mi nueva vida. Nuevo trabajo. Gran empresa. Qué raro ahora temer ser un Anónimo. Un Don Nadie en Madrid. Fíjate. Es tan bella la ruina . De verdad que no te creerías el Docureality de estos meses. No veas cómo llovía, no veas qué dolor de piernas, no veas qué vagina de diamantes, no veas qué dificultades, qué insomnios.

Nos vemos en Madrid.

Retrato

2010-02-12T16:55:00.001+01:00

Me gusta el cine porque es el banco de pruebas más extraordinario creado por el hombre, porque es la permuta definitiva de las antiguas disciplinas artísticas. Me gusta ver cine de 7 estrellas en un estado total de ebriedad. El cine es la materialización de los sueños, no me gusta la gente que se ríe de los sueños de los demás. Me gusta el futbol y sus analogías universales. No me gusta el sol cuando se pone cruel y agita las ideas, a pesar de que el sol se llama igual que se llamaba mi padre, Lorenzo.
Me gusta la forma de leer poesía que tenía José Hierro, como observando el mundo desde un acantilado de Santander, me gusta también cómo leía Ángel González, fuerte, como te leería un padre de esa talla, no me gusta ser huérfano. No me gustan las sorpresas catastróficas que esconden el mundo y las personas, me gustaría que no llegaran esos días negros, nunca. Me gusta vuestra santísima felicidad. Me gusta el cine en versión original y los poemas en su idioma de origen, pero amo con toda la fuerza de que es capaz mi corazón las traducciones y los doblajes insólitos, como en Woody Allen la voz profunda que dice: “lo contrario a la muerte es el deseo y yo te deseo desde la primera vez que te vi” o el “tras la marcha de los ejércitos” que Bukowski nunca escribió. Me gusta la redundancia de soñar contigo y que estés ahí al despertar.
Me gusta mucho Madrid, me gusta salir con Daniel con un montante total de 20 € y convertirnos en los príncipes de la noche, no me gusta nada el pueblo donde viví mi infancia, mi adolescencia y el día de hoy, no me gusta nada el destino que me reserva, me aterroriza ese destino sin horizonte, abarrotado de días planos y suaves al tacto como una lápida. Odio la palabra metástasis pero amo la palabra amor y agradezco que venga mucho mucho antes en el diccionario. No me gusta la palabra ruina, pero mi obra poética tiene como ejes el amor y la ruina y tú.
Me gusta la ciudad de Nueva York, me gusta París. Me gusta la poesía porque es como si durmiéramos todas las noches juntos, me gusta creer que escribo poemas extraordinaria porque me hace flotar y sentir que soy alguien. Me gusta hacer reír a mis amigos y el llanto dulcísimo y retrospectivo de la felicidad.

3D

2010-01-26T16:33:00.001+01:00

Haciendo click sobre la imagen se ve mucho mejor.

Queda poco para el Retorno

2010-01-14T18:06:00.002+01:00

...Mi corazón es un escaparate lleno de baratijas de Oriente y Occidente.
Mi corazón es una estepa rusa con armas automáticas.
Mi corazón es una revolución llena de ahorcamientos, fusilamientos, millones de golpes contra los inocentes.
Beso a los inocentes.
Amo a los inocentes.
Moriría por ellos sin pensarlo una milésima de segundo.
No juzgaré la vida.
Amaré y no seré responsable.
Beso a quienes no tienen nada.
Beso a quienes han perdido.
Beso a quienes nadie besará.

Beso la luz.

Deja que bese tus labios de mármol.
Beso a los inocentes.

Imposible y Maravillosa

2009-12-17T05:17:00.002+01:00

Tu cuerpo es un mundo de metales infantiles,
desde el mirador de tu pubis
una vez maquillada la pobre lámpara
con una toalla de mano,
presencio las minas de hierro y oro
y pienso
he estado en tantos sitios:
los paraísos acolchados de mi primer amor,
las zonas cero de mis otras amantes,
y sus agitados pensamientos, tan cercanos a mi corazón
este mismo punto en el mapa
desde donde practico la paciencia y la ilusión
que me enseñaron mis muertos.

El futuro (La tumba de las Luciérnagas)

2009-11-23T00:18:00.000+01:00

Me gusta viajar por tu cuerpo que es un mundo recién sepultado por las aguas. Estoy lleno de miserias y de la alegría de los días resplandecientes. Me gusta ser un ciego a bordo de una puerta de PVC supercontaminante, hoy que todo es agua. Mi puerta extraña la arena y encuentra su felicidad en las cosquillas que le hacen las agujas de los rascacielos. Tu cuerpo es la antología de los deseos. FIN

Imaginación & Recuerdos

2009-10-31T06:05:00.003+01:00

El panorama aquella noche eras tú,
como lo pasabas bien, sonreías,
lo que había en tu boca
era una nube tridimensional y densa
cargada de futuro,
blanca.
Los pendientes que llevabas colgando de las orejas
agitaban las alas rápido,
como la danza de dos palos prendidos
en el interior de un pozo,
yo sentía en la lengua la fruta tan hinchada de la sangría
y besaba con parsimonia,
amor, le sobrevivirás al papel moneda.

Jonathan L. Halperin MD

2009-09-24T04:18:00.005+02:00

Nota- Haciendo click sobre la imagen, mejor.

Más perros que Lassie

2009-09-23T19:02:00.004+02:00

El día 2 de Octubre se llevará a cabo la presentación de la revista El Perro en Salamanca aquí donde indica el cartel. Como participantes en alguno de los números, los escritores: Elia Maqueda, Silvia Oviedo, Roberto Domínguez y Ramón Egea (el chico del panadero) leerán el texto con que participaron y un par de cosillas más. Asimismo asistirá Daniel Fragoso co-creador de la revista que hará una presentación del tinglado con la maestría que le caracteriza. La verdad es que va a haber mucha belleza en ese escenario, mucha belleza y mucho amor en la ciudad donde fuimos tan felices así que os recomiendo encarecidamente que os paseis. Es probable que despúes haya una charla-coloquio con los autores pero será en otro emplazamiento más informal tipo Paniagua o Imprenta o, no lo quiera Dios, Country Bar, donde fuimos más felices que nunca bajo la oscuridad y la música de Guillermo Barrón.

Un beso.

I always cry at endings

2009-09-10T18:43:00.004+02:00

Las despedidas son algo bastante delicado. Hace dos años tomé la decisión de venirme a estudiar a Madrid un Máster con un dinero que no tenía pero que me proporcionó el Sr. Botín muy amablemente. Apuesta jodida, amigos, apuesta jodida. Yo vengo de un sitio donde hay determinados caminos trazados -algunos con un surco muy profundo- que yo decidí no atravesar, porque tengo un pequeño problema con las películas que vi de niño. Y así fue, compré la ropa necesaria (quizá no la suficiente en cantidad) adopté las poses y los roles del mundillo y me lancé. Lo cierto es que teniendo en cuenta las circustancias me puedo quejar bien poco porque he tenido buenos trabajos casi todo el tiempo. He amado mucho esta ciudad apocalíptica, Madrid; he visto cosas extraordinarias aquí, he hecho safaris por sitios que jamás pensé que vería, como tus piernas; porque en nuestro decálogo Cabronías todo es como tus piernas, ya sabes. Resulta que mañana hago 26 años y me vuelvo a casa, al pueblo donde soñaba salir desde niño, con el rabo entre las piernas. Es una mierda bastante copiosa arrastrar sueños infantiles y luego no tener lo que hay que tener para aprovechar las oportunidades. Yo es que pensaba que, como en las películas, bastaba presenciar el camino y desear con fuerza la dicha, pero resulta que no, que hay que trabajar como un perro y creerte el día a día. A mi me cuesta un pelín creerme el día a día. Mea culpa.
La gente que me conoce sabe que yo soy muy de decir copón, y de montar fiestas del fin del mundo y mañana, 26 años, no podía ser menos. Así que nada, que no se note la miseria, mañana a las 21.30 vamos a festejar por todo lo alto mis dos años aquí, la no permanencia, la independencia mexicana y lo que haga falta. Si alguien se quiere apuntar, para eso están los comentarios, el e-mail, etc. aunque con la advertencia de puesto que los 18 € que me dieron de finiquito los invertí en warranties que no viene de guarras, por cierto, se agradecería aportaciones de comida y bebida.

Un beso.

dejad paso al Marqués de la Espuma

Florence and The Machine - Throwing Bricks.mp3

2009-08-27T11:23:00.002+02:00

Las ecografías 2D son el arte abstracto de Dios,
si pudiera elegir,
me quedaría con un amor sin los avances tecnológicos
desde 1800
que creyera que los papeles crujientes a los píes de mi cama
son por las lágrimas de la Transición
y que el bosque de botellas de cristal a mi mano derecha
se explicara
por un gusto obsesivo por el pollo a la cerveza,
quiero a esa mujer
que vertió en un pollo por accidente
-problemas de pulso-
una onza de coca cola cuando aún era medicinal,
quiero celebrar con ella todos los accidentes
automovilísticos,
quiero celebrar con ella cada dedo que suba el nivel del mar,
pues creo que Madrid y Venecia son el mismo sitio
como creo en la contaminación
y en la ruina de sepultar tu vientre
como lo haría un águila marina,
con el apetito ciego que se tiene a la edad de 20 años.

Vecindad

2009-07-21T17:34:00.006+02:00

Tengo una vecina que se llama Ane y que cree en una revolución en el mundo,
no acepta mis sueños de reforma sacados de Futurama
solo concibe un golpe certero en los huevos del sistema,
es guapa aunque recientemente tiene la cara un poco estropeada
a la altura de las mejillas
es pequeña y vasca
con unos dientes bonitos, blancos pero no insultantemente blancos,
un poco abultados, creo que son dientes de saber mucho sobre la vida.
Ane piensa a lo grande siempre
no acepta nada que no sea sustituir el Empire State Building
por una secuoya capaz de suministrar por sí sola oxígeno
a toda la Tierra,
para que el resto de los árboles solo sirvan para dar sombra
y den color a la pradera infinita.
En mi utopía habría una sobreoxigenación del cerebro del Hombre
y con ella un estado de euforia que despertara el Arte
que lleva dormido desde Atapuerca. El único artista es el viento cuando
se pone serio y limpia de edificaciones los terrenos del mundo;
también hacen arte, si me apuras, las placas tectónicas que esculpen con hiperlentitud
la fisonomía de la Casa.
En la cabeza de Ane todo funciona, es un juego perfecto,
a mí me recuerda a cuando estudiaba psicoanálisis en la facultad de Psicología
entre polvo y polvo, entre copa y copa. Nadie cundió 600 € como yo lo hacía,
nadie.
Ane se acuesta con chicos negros que la mantienen cerca de África y sus ritmos
-los únicos ritmos legítimos-,
estos chicos entienden su castellano afilado
pero el mío no, en parte porque hablo rápido siempre
como contando un chiste, ese soy yo, el chico de los chistes
contados en el metro, subiendo tanto la voz que te da vergüenza
estar conmigo.

Zihuatanejo

2009-07-16T18:01:00.003+02:00

Tú y yo somos como el Mar del Caribe
y el Océano Pacífico
que necesitaríamos que se quebrara América
para poder volver a besarnos
en la boca.

Instrucciones para montar una tienda de campaña

2009-07-13T00:20:00.001+02:00

Tienen un coche rojo,
él a mayores tiene una chica con el pelo rojo,
que es asistir a la función de la vida
en un asiento VIP sin fin,
ella acaricia su brazo

monumento funcional

rompeolas de carne gris

delante de todos nosotros.
Me hablan de su tierra
no nos podemos ir de aquí
Madrid acabaría con nosotros,
me explican que desde su apartamento
se oye el mar por la noche
cuando el camión de la basura
termina de serpentear por las calles vacías.

En las inmediaciones de las gasolineras
hay putas de alta mar
que les cambian la pila con la lengua
a los inteligentísimos marineros asturianos,
miran el mar en los ratos muertos,
el mar es el único ente globalizador
que se conoce
el mar vive un noviazgo violento con el tiempo.
A mí me cuesta añorar mi tierra,
teníamos un pinar cerca y caminábamos a veces por él,
hacíamos agujeros en la tierra para desalojar nuestro vientre,
enterrábamos revistas porno muy lejos de casa
y las usábamos para desalojar otros órganos
a la espera de los vientres
de las mujeres más desdichadas de la Tierra.

Intento evitarlo con todas mis fuerzas
pero pienso en su muerte, al fin,
[sus sabios y dulces abuelos
-algunas veces acaudalados-
casi la tocan ya con la cachaba]
les compadezco con toda la fuerza de la que es capaz
la destartalada tienda de ultramarinos
que es mi corazón,
me parece trágico dejar tantísimo
a este lado del abismo.

Love me two times

2009-07-08T00:03:00.002+02:00

A esta chica se le podría acusar de muchas cosas
pero no de sonreír demasiado,
bajaba por el tobogán de la vida muy feliz
con una sonrisa resumen de algo
que aún hoy desconozco.
Podríamos decir que era una chica nocturna
-probablemente aún lo sea-
porque las decisiones se tomaban siempre
de noche.
La sonrisa de ella viaja por el tendido eléctrico
que abraza hasta el rincón más inhóspito
de España,
y llega a mí y me dice:
chiquito, abrocha bien el día de hoy,
estira tu traslúcida fe
enciende las luces, abraza la vida civil
con esos abrazos tuyos terribles y terminales,
tú
que blasfemas el tiempo con tu irreflejable
cuerpo desnudo;
te abrocho yo si tú no puedes
¿quieres que te bese? ¿quieres verme pasear
en bragas por tu piso a las 11?
¿quieres ser el propietario de mi bronceado?
¿quieres limpiarlo –de esto estoy segura que sí-
como la noche limpia tus defectos
y construye el fenómeno más asombroso de la creación:
mi aisladísimo deseo hacia ti?
Tu cuerpo es la antología de los deseos, dije,
tu cuerpo descansa en colchones que yo solo podría pagar
con una financiación a 24 meses.

Antigüedad

2009-06-30T17:56:00.005+02:00

Me he quedado antiguo en la admiración de la belleza de las mujeres, sigue siendo referencia aquel hilo de piel que te quedaba entre el pantalón y la blusa que era de color madera esmaltada y brillaba todo el tiempo. Todo en ella era esmaltado, los dientes también. Me gustaba sentir su escasísimo sobrepeso mientras nos empujábamos hasta una cama, sabes, me sabe recordar ciertas cosas a golosinas guardadas en el cajón desde 1997. Mi abuela le bajaba dos dedos a cada botella de licor del mueble bar cada día, pero luego me acompañaba a la tienda a por libros, no sé si lo estoy haciendo yo parecido ahora, mi madre toma pastillas y pastillas; cuando las cosas iban muy bien en cambio, tomaba pastillas y más pastillas pero lloraba bastante menos; mi hermano sueña con rozar junto a su novia universitaria y morena las ruedas de su coche nuevo - que también es moreno por cierto-, con la arena del Mediterráneo. Pienso en esto mucho camino a la oficina cuando uso los cepillos de las escaleras mecánicas del metro para apañar los zapatos. Puedes notar que las cosas van bien cuando empieza a abundar lo moreno por todas partes. En mi imaginación, el padre de la que fue mi chica se adentra en el bosque con una escopeta de dos metros y sus disparos despeinan la maleza. Todo ocurre muy rápido y se ve desde las rodillas: le acierta a criaturas con toda la carne magra que luego asará en el jardín. Este verano nos vamos a asar todos en Madrid, va a ser mejor no tener a nadie cerca de partir de las 00.00, palabra. Y menos a mí.

30 °C

2009-06-23T17:00:00.000+02:00

Cuando me despierto en medio de la noche
los deseos son más primitivos que nunca,
me levanto, voy casi corriendo a la cocina
el cerebro blando, la realidad desvanecida,
abro los armarios a toda velocidad
nada en mis baldas
nada en las baldas de mis compañeros
nada que llueva y ponga en funcionamiento
las cámaras de oxígeno que nutren
la ciudad de Madrid,
sudor nocturno que limpia las cañerías
de mi temeroso cuerpo.
Al final como un jamón rojo,
como rozaduras adolescentes en la rodilla,
que vivía feliz en un ángulo muerto
de nuestro frigorífico.
Me siento una bestia en esos momentos;
cuando estabas tú, qué remota eres tú,
la carne que comía era agria y compleja
y el estado hipnótico facilitaba dar pasos
absolutos por el desfiladero de vello invisible
entre tu ombligo y tu vagina.

Arctic diving

2009-06-21T21:15:00.002+02:00

título consensuado por Roberto Domínguez y Tito, anfitriones de oro.

Mi vida es una de esas discusiones feroces
entre dos amantes glaciares,
en la suite cúpula de un rascacielos
-pon que de Dubai porque NYC
ya no nos merece-
donde ella -la verdadera cúpula-
acaba arrojando alquitrán
por el mirador imperial, tan obsceno,
manchando el aire calmo de la noche
y las calles relucientes
donde se conocieron.

Jägermeister (maestro de cazadores)

2009-06-17T12:56:00.001+02:00

El tipo se fundió parte de su herencia en amarres,
los mejores y los peores brujos africanos de Madrid
al servicio de su regreso: cáscaras de huevo
frijoles espachurrados, raíces tiernas pintadas de rojo,
gallinas desnucadas a media noche
bajo la piedad fresca del cielo estrellado.
Si todo aquello funcionó lo hizo de una forma oculta
e invisibles a sus ojos inocentes y ensangrentados,
eso pensaba al menos durante la ceremonia
preciosa ceremonia,
donde nadie le daba la mano,
y la metía en el bolsillo de su mejor traje donde descansaba
aquella petaca graciosa con la bandera confederada.
Jugueteaba con el tapón de rosca, como queriendo
descifrar la combinación de una caja fuerte,
aplacar una resaca bebiendo a las 12 de la mañana, pensó,
se siente como dar una capa de pintura innecesaria
a una pared con tu propia sangre.
El plan era Jägermeister y sabía a reconciliación con uno mismo,
sabía a los labios expertísimos de una amante de 50 años.
Ella desfilaba como un cisne electrónico hacia el altar
de blanco y rojo, puro sexo encarcelado, trucos de magia
con varitas de carne,
su perfil era el mechero de las estrellas, qué bueno,
qué sostenible parecía la existencia en sus finas caderas.

La era de las humillaciones (Luciérnagas #4)

2009-06-08T17:14:00.003+02:00

a los tipos que bailan en el aeropuerto.

Tu cuerpo es un atlas de dicha indescriptible
abierto de par en par,
y no cabe en las estanterías perdurables
del Ikea
que son el esqueleto de cuanto existe.

Yo me fijo mucho en tu oreja derecha –soy así -

y sus constelaciones huecas con supernova de titanio
a las edades de 1, de 16 y de 24,
momentos todos ellos
anteriores a mi nacimiento insólito.
Cuando yo nací mi padre bebió champán
hasta la nausea
y llegó sonámbulo al horno,
en la furgoneta ya se sentía un poco mejor, supongo.
El himno y la bandera del planeta Tierra
no es un smiley amarillo
es nuestro muy muy metafórico hijo
atizando con una vara la hierba pegajosa
de Agosto u Octubre
que es el mismo mes,
para tipos como tú y como yo a los que nos da reparo
encender el aire acondicionado
y que luchamos porque nos quieran de corrido.

Luciérnagas #2

2009-06-03T23:59:00.002+02:00

Tu cuerpo es una fiesta de disfraces en Manhattan
- 4 A.M.-
con una American Express Centurión
entre los dientes,
la noche de todos los nacimientos portentosos
como chispazos
en tu vientre mapamundi, amor.

John Fante rehúsa su primer Long Island Ice Tea en el CountryBar de la ciudad de Salamanca.

2009-05-26T18:46:00.003+02:00

Mi madre bebió café durante mi embarazo,
montañas de café y cigarrillos que consumía
leyendo a Vladimir Nabokov
-qué gracia de apellido, pensaba,
qué risa: el escritor mitad hombre, mitad nabo-
a pesar de que mi madre era polaca
y no tenía por qué entender el chiste.
Mi madre adoraba el café y rió mucho
durante los magníficos años a rayas rojas y blancas
que duró su vida,
tenía un esplendor uterino capaz de gestar
a un sultán o al mismísimo Bill Gates
- y eso que por entonces no existían ni las calculadoras
ni los Estados Unidos de América –
pero incorporó a este mundo
un niño de ojos seniles y ataques templados de epilepsia
que pusieron salsa a una noche de 1984.
Mi nombre es John Fante,
conocí el amor en un afterhour de la ciudad de Salamanca
una noche clara como los destellos de la esquizofrenia,
y lo asemejé instantáneamente a darle un tiento
a la fraternal botella de lejía,
besaba tu boca fría hasta que se me agarrotaban los labios
y trataba de penetrarte así: de píe, vestido, borracho,
despeinadísimos
porque me críe en un pueblo y había ensayado ese momento
contra la pared de una fábrica.

La poesía como solución a los problemas del mundo.

2009-05-20T00:11:00.002+02:00

Escribo para que ocurran cosas
y después llego a mi piso,
me pego una ducha,
me trinco una botella familiar de cerveza
- a 60 céntimos el litro –
mientras veo una polvorienta pantalla LCD
llena de luces de colores,
me acuesto ligeramente mareado
con una sensación que mezcla
realidad y ficción
que os recomiendo
y duermo.

Peter Pan en la cola del Mercadona de López de Haro, Madrid.

2009-05-15T23:41:00.002+02:00

El amor de mi vida
es una polilla luminosa
que nunca me ha dado un beso humano,
hace años
nos pasábamos un fin de semana en la cama
muy juntos
practicábamos toda clase de juegos
pero nunca aquel beso humano,
del que yo había leído en los árboles
y en las manos retorcidas
de los ancianos que me educaron.
Cómo he amado esta ciudad apocalíptica
Madrid
he orinado en las esquinas más infames
con mis pantalones verdes,
he visto ejemplos perfectos de educación
en este metro tan limpio,
padres enseñando a sus hijos a pegarles
en la cabeza
y reír reír reir,
cómo ríen tus piernas con la llegada de los meses
y el cheque que no necesitas
porque eres una polilla
de besos fantasmales y silueta margarina.
Cómo os he querido a las dos
qué alegría más inmensa
haberme desgastado hasta explotar
en vosotras.

La fanfarria de la chica de las tetas vaporosas

2009-05-08T14:56:00.002+02:00

Yo lo sé bien porque he estado allí,
-follar y vivir de puntillas-
tu cuerpo es el patrocinio
de la brújula,
yo no me creo hoy viernes
haber puesto la boca en los refugios
de tu cuerpo
-Paradores Nacionales Tirados por Vapor-
y empiezo a dudar enloquecidamente
de la linealidad de la existencia.

el alambre

2009-05-02T00:59:00.005+02:00

Esta semana me reuní con el dueño de la editorial Devenir y hemos hablado de la posibilidad de publicar El Alambre. La cosa depende de encontrar una subvención-mecenazgo que asuma una parte del coste total. Si alguien sabe de alguien ruego me lo comunique. Más poesía:

Lo que saben bien los cansautores
Lo fácil sería decir ahora:
los buenos momentos de la vida
han pasado como un desfiles de majorettes
la buena compañía
la buena comida
el aire puro
la abundancia
las cosas que más he querido
han cruzado la esquina de la calle,
no me truena ya la caja torácica
mon amour,
estoy tranquilo.
Hoy me he metido en una sala de cine
-película de héroes para niños-
y he pensado:
tocarte
con esos 6000 millones menos 2
de tipos y tipas
que pueblan el gran mundo,
fijate,
qué tela esto de la intimidad
qué manera de embestirte
amor mío
hasta más delgado
como si la barriga supiera mucho de la guerra
qué panorama verte cerrar los ojos
y abrir la boca
como para que quepa el canto de un dedo,
y todo después de comer
en el ecuador de todo
con la herencia
los coches de 10 millones de pesetas
oliendo a nuevo
y esperándome,
mi hermano se compra unas zapatillas de baloncesto
250 libras en Oxford St.
y canta In bloom
y yo te embisto una, dos
contándolo todo
porque yo era el contable de tus sentimientos
y de tus climax de chica felicísima.

Cuento de Invierno - David Yáñez Barroso

2009-04-20T11:40:00.002+02:00

ya nos queda menos para ver la alfombra roja

Primera crítica de mi libro "el alambre"

2009-04-11T20:28:00.002+02:00

"muy bueno el alambre

gracias por mandarlo

original y potente"

Manuel Vilas.

No podría recomendar más a este escritor, aquí os dejo una muestra de lo que es capaz de hacer:

y su blog:

manuelvilas.blogspot.com

Estás aquí para ser feliz. Tesis 2 sobre el tiempo

2009-03-06T19:21:00.001+01:00

Aquí la tesis 1

La vida es una búsqueda incesante
de sensaciones térmicas
alternativas,
como si los 37º C de rigor
nos fueran extraños,
incómodos
e insuficientes.
Yo que todo lo prostituí
he visto pasar a hombres y mujeres
por mi vida
colocándome un vaso frío en la sien,
como esos sueños
que se desarrollan maniatado;
a algunos les quería muchísimo
porque nos unía la sangre y el semen
o alguna combinación
prodigiosa de ambos.

Es fácil decir para siempre

2009-02-26T16:41:00.002+01:00

El estúpido que hay en mí
añora a veces
un puré de verdura
analgésico de espaldas
ron en la nieve

traído por un perro
invisible

El estúpido que hay en mí
añora
y humilla los pasos
encerrándose

en el baño del trabajo
añora
y cierra con
sus zapatitos de 23 €

Y vuelve mirando
la alfombra azul
mientras corona estadísticamente

el ecuador de mi vida.

11 Septiembre 2001

2009-01-28T02:34:00.005+01:00

Aquel día hacía 18,
-seguro que alguna vez te lo he dicho-
recién llegados a casa pusimos la tv
casi veo el 2º avión en directo,
todo aquel humo y
los mensajes que hablaban de la guerra
era casi divertido,
era como ver por la tv violar
a tu novia
100 años antes de haberla conocido
y sonreir,
yo tenía 14 ases en la manga,
y mi padre otros cuantos más
-no sabes cuánto dolió contarlos-.
Hoy se me ha revelado todo
tan sencillo
y trago agua
y más agua
para superar esta montaña de sal
a la que llaman
cataclismo.

Burla sobre el poema anterior

Para cataclismo
aquel juego con la cremallera
que a mitad del zip
apagó las luces
para no volver a encenderlas
nunca más-

2009-01-25T00:20:00.004+01:00

Hay cuatrocientos hombres
que se lavan en la piedra, he dicho.
Vandrán mañana, es fácil decir para siempre.

LMP

El renacido espíritu del año 2009

2009-01-03T18:20:00.001+01:00

Fantasmas

2008-12-31T20:07:00.004+01:00

El fantasma de las Navidades pasadas

La historia estratégica de nuestras vidas
nos dejó sin una puta Navidad juntos,
tu último grito
era el último grito en amor
en la fontanela del siglo:
deseo, sequedad bucal, ganas de vomitar
a tu lado
y todas las cosas posibles.

50 años de hipoteca

2008-12-04T12:54:00.005+01:00

Mi padre vivió 51
pero firmé,
todo por ver tus huesos
entre cuatro paredes mías,
-darle la vuelta
al segundo juego más antiguo-.
Por aquí
hemos visto crecer milímetros
a las montañas,
hemos
enfriado cervezas en 2 segundos
mientras nos caían 40
-aquella broma de que ojalá
fueran de píe
que justificaba años después
mi risilla entre lágrimas,
el día que se fue Andrés,
nuestro hijo pequeño-.
Voy a arreglar hoy los papeles
-todavía papeles-
del pisito (así lo llamábamos
en los dos miles)
soy un anciano
con una próstata de fibra de carbono.

Ochocientos ocheinta y dos

2008-12-02T01:26:00.003+01:00

a las cuidadosas mujeres de mi vida

Ella me sintió enfermo
y puso el agua a hervir,
echó arroz Hacendado,
lo escurrió
y le puso el zumo de dos limones
cuidando de quitar las pipas
con el dedo índice y corazón
de su pequeña mano derecha,
me tocó la tripa
y después bajó un poco,
se sentía como la caricia involuntaria
de una monja
como queriendo hervir el Pacífico
con un zippo,
sus ojos eran como los de mi abuela
que bebía a escondidas
y me alimentaba los sesos con letras.

El síndrome de Wendy (interior/noche)

2008-11-26T13:47:00.004+01:00

I grin grin grin...
Charles Bukowski

Sus piernas eran largas y no tenían cabo,
se movían por la habitación
como un macho cabrío con esa habilidad
mágica y oscura de andar
que viste en aquella película.
Sus piernas eran largas
daban dos vueltas a mi torso,
subían a lo más alto,
aguantaban la perspectiva
protegiéndose del sol con la palma,
igual que en aquella foto
-3º de EGB, Américo Vespucio-
y se ahondaban en la tierra
a la velocidad de los tranvías.
No tenían cabo tampoco,
cerraban el círculo que se abrió
con el parpadeo o los fogonazos
de aquellos programas calientes de tv
que veía a oscuras
cuando todavía creía en los pecados
y me recreaba enfermamente
en piernas casi tan largas y en culos
solamente parecidos.

Hostelling International. NYC 2006

2008-11-11T12:08:00.000+01:00

Ella se mordió el labio
y tardó un siglo en decir:
el apartamento está
en Amsterdam Avenue,
espero que te gusten las alturas
tanto como creías;
llovía endemoniadamente,
habían muerto ya todos nuestros abuelos
y nuestros padres
respiraban por una máquina,
espero que a ti no te cueste
demasiado
amar a alguien con un trabajo tan pobre,
salté como un resorte.

el juntapalabrismo (con todo el cariño del mundo)

2008-11-08T19:50:00.004+01:00

Imitando a Elia Maqueda

La lluvia que tienes en tu interior
-nos miramos-
sabe
nuestros secretos incandescentes
de alcoba,
todos los microbios
que nos hemos intercambiado este año
son el premio
a mister guitarra
que ganas cada día que te peinas.

Imitando a Roberto Domínguez (modo braguitas de mi novia)

No era suficiente Londres,
en la parada de metro
me besaste el pelo
y me clavaste tus uñas de corista
en la crisma
cruzamos el umbral de mi casita
a las 17.17,
dos días y dos noches
me tatuaron las sábanas en la cara
y el women´secret en el ombligo.

(modo trascendente)

Cómo caen los índices
qué hermosa metáfora
sobre la flaccidez del miembro
terrestre.

Imitando a David Yáñez

# 1
Te dije
chica,
no le puedes poner puertas al monte
y menos aún si es el de Venus
donde desayunaba a los 22.

# 2
Me he puesto de rodillas
ante ti
me has pedido cinco clímax
- océanos rosáceos -
como solo las mujeres
11 pueden hacer,
llorando.

Leer hasta morir

2008-11-05T13:13:00.003+01:00

El pequeño bolchevique que hay en mí

2008-10-19T20:09:00.006+02:00

Su último pensamiento antes de despertar fue el pequeño bolchevique que hay en mí. Aquella mañana amaneció como una pila de libros alemanes en caída libre dejando huella en el piso, aquel día amaneció siendo aún de noche. Tras aquel desayuno de siempre que según esperara o no a ver actuar la leche, era crujiente o mierda de gato, salió de casa y metió las llave y accionó el contacto del coche. Pensó hacerlo pero no lo hizo, antes de entrar en el coche le dedicó una mirada a las letras con dedo sobre el cristal manchado tu padre es una vergüenza para nosotros, solo miró y esta vez no lo limpió como solía hacer cada día. Condujo. Advirtió que estaba en la reserva y se dirigió hacia la gasolinera. Ahora en las gasolineras tú eres el empleado y el cliente, así que eligió la manguera adecuada y la metió en el agujerito adecuado no sin antes apuntar a los zapatos y soltar treinta céntimos de gasolina. Se llevo las manos a los bolsillos, hacía mucho frío, -en aquella tierra que haga frío entraba dentro de lo normal- buscando una cerilla que llegados a aquella época de la historia, solo servían para camuflar los baños recién contaminados. No había cerillas. Joder. Se le habían acabado las ideas para mejorar el movimiento de píes en el baile. Se echó a la carretera. La noche era pegajosa, olía bastante bien aunque parezca mentira, era pegajosa/olía a lluvia & estiércol, pensó, luego lo olvidó y siguió conduciendo por la noche. Pensó en renos hábiles que se te cruzan y a las tres horas eres un buen chico y todo el mundo pasa a recordar todas aquellas cualidades, sobre aquellas balas de madera tan limpias que te ves lo bien o mal peinado que vas. Sintió una mano en el hombro y pensó en su padre. Se puse aquel cd, -aquellas canciones-, en verdad solo oía dos hasta que perdían cualquier significado que hubieran tenido jamás. Qué equilibrio inmundo. Después dio frenazo, la noche se había disuelto en agua, estaba en aquella fase marica de las noches, la noche se había vendido, pero hacía frío. Se bajó del coche en medio de la carretera pensando en el servicio militar, tan amenazante y enderezante y al final nada, pasó de lejos, ni siquiera hubo que hacer el paripé de los papeles. David fue y se le pasó en la garita pensando en tener una mujer, cuando volvió se arrodillo frente a Susana y fueron felices .Su padre admiraba a David y él también, gran tipo, sentía un orgullo profundo y estúpido cuando veía aquella furgoneta serigrafiada con su nombre humilde y casi anónimo.
Saltó la cuneta con riesgo. Subió el montículo y dio cinco pasos amplios, se tumbó en medio de las matas. Como te puedes imaginar se masturbó con los ojos cerrados y con la hierba metiéndosele por la nariz y las orejas. Olía a gasolina. Cerró los ojos y recordó aquel color jamón serrano del gasoil años atrás y cómo se reía su padre ante la apreciación y le animaba a darle un trago. Abrió los ojos y vio un pastor con una colilla en la boca a 5 centímetros. El día había tomado la primera comunión y jugueteaba ya con las piernas de las niñas del colegio.

Definición definitiva

2008-09-26T01:02:00.001+02:00

Madrid es el alcohol
-o soledad y alcohol-
y los signos inequívocos
y actualísimos
de tu cuerpo
en el núcleo de la cama.

En la oficina

2008-09-18T14:05:00.005+02:00

Hace más de 10 años
Carlos Villanes Cairo
me dijo
-arrodíllate delante de un libro
para no tener que arrodillarte
nunca
delante de un hombre-,
hoy en la oficina,
una vez cerrada la persiana
para que no me joda el sol,
pienso
que arrodillarse delante de un libro
es adorrillarse delante
de todos los hombres.

Mi dudosa habilidad

2008-09-09T06:00:00.002+02:00

A alguien que no conozco

Yo te conocí
cuando eskribías las cosas con k,
al tiempo
te pasaste a aquello de
suave como el peligro
atraviesa tu falo imposible
la nada
hasta que su punta
toca el cielo de mi boca,
demostrando discretamente
que leías
y conocías
a Leopoldo, a Hierro
y a mí.
Esperamos sentados
a un nuevo momento reseñable
en nuestras vidas.

El amor a las cenizas

2008-08-11T03:23:00.002+02:00

La felicidad es un cubo pequeño
donde cabe una persona
y gran parte
de otra

El sexo de los flacos

2008-07-29T00:33:00.002+02:00

Poema publicado en la revista el perro (México)

Una vez más: VIVA MÉXICO CABRONES

Belleza americana

2008-07-12T04:33:00.005+02:00

En continuación a: La caída de América (ensayos nucleares para el principio de una novela) por Roberto Domínguez (El hombre que)

América es cenizas hoy, la humareda tóxica de los rollos de película llegan hasta donde supusimos tanto tiempo que estaba Dios. La llanura es una fiesta sin sonidos electrónicos ni en la memoria, solo gritos de indio por aquello de la ironía. Las películas arden. Los hijos -que empezaron a existir en las gónadas de sus padres cuando estos aprendían de aquellos besos analógicos- sonríen enloquecidamente. El hombre orquesta, llamado así por sus mil sonoras formas de matar, conduce al gran grupo hasta la primera y la última ciudad; así lo dice la ciencia que ha quedado viva tras la revolución. Primacía: La vieja Nueva York fue la primera ciudad en caer y Recencia: la gran manzana podrida y polvorienta sería el escenario de la primera fiesta de los nuevos tiempos.
Entramos cantando canciones nuevas por el puente de Brooklyn inclinado como de escoliosis. La gran dama de plástico y vieja esperanza está muerta y huele como un perro muerto enterrado demasiado superficialmente en un jardín casi feliz. El hombre orquesta, o Sheen como le llaman algunos, patea los retrovisores de los pocos coches que se mantienen aún en píe. Seguimos cantando aquellas canciones nuevas que no son más que aquellas viejas canciones transformadas en burlas obscenas, Sinatra se revolvería en su tumba y haría tintinear los cascos de su mejor amigo. Un escalofrío común, un sentimiento compartido tan en la línea de los nuevos conceptos atraviesa el espinazo de la expedición; hasta el mismo Sheen, el maldito hombre orquesta, ese asesino que había sido un cuello blanco con 3 secretarias en otros tiempos, debe sentir alguna maldita cosa. Ojala, pensé, ojala dejemos el amor en paz. Me callo como una puta y continúo la marcha con los muchachos; qué fácil resulta unirse a las canciones y exaltarse, ya sabes, mi amor, lo hacemos por los hijos de nuestros hijos.
La gran fiesta es hoy.

Tiempos extraños

2008-07-02T21:23:00.001+02:00

Madrid es el hogar
de las combinaciones genéticas
más asombrosas

Mundología (ritmo extraño)

2008-06-23T21:39:00.001+02:00

a Alberto Ferreiro

Parecía una buena idea mojar la cama
con agua del frigo,
para poder dormir con este calor
-pero no salió como imaginaba-,
no se incuba bien el limbo entre alcohol
y los nervios a flor de piel
de esta forma;
la mezcla era sexual
los primeros 5 minutos
pero tras eso,
me alojé en el otro gran limbo
-vida y sueño-.
Soñé soluciones enfermas y simples
para arreglar el puzzle enfermo de mi vida
a puñetazos,
pensé que solo puedes creer en una madre
pues eres una tripa amputada
que anda y respira
y bebe,
sobre todo bebe.
No me he despertado todavía.

Homo Homini Lupus

2008-06-05T21:45:00.006+02:00

Luego reí

2008-05-27T23:12:00.003+02:00

Vestía y bebía
un combinado femenino
y barato
de esos que se consiguen
en los sitios
donde todos pueden entrar.
Fue verla,
cerrar el grifo
-llevaba puesto un gin-
y abrir los pulmones
para ser yo
en el sentido más estricto
de la palabra,
-chirriaban los columpios,
olía a pan de untar
en otras casas-.
Lo hicimos con la ropa puesta.

-------------------------------

Roberto dice que lo nuestro es 1 a 3

Libélula

2008-05-24T21:22:00.002+02:00

A sonreír me enseñó mi padre y no fue una tarea fácil. Tenía mi padre al igual que yo una dentadura difícil, de fortuna rural. Pero me enseñó de todas formas a parecerle afable al mundo, a enseñar los dientes con amabilidad, a subir un poco las cejas para parecer buena persona en el momento adecuado. Mi padre me enseñó muchas cosas.
A lo que no me enseñó es a usar una tarjeta de crédito negra. Estoy ahora en medio de un atasco en un coche negro que conduce un tipo que no conozco pero que me trata con respeto excesivo. De joven vine a esta ciudad de turismo, con una mochila y unos pocos cientos, dos, para ser exactos. Lo cierto es que la ciudad no ha cambiado demasiado desde entonces, sigue siendo un hermoso decorado irreal a punto de ser cambiado para preparar la próxima función.
La vida se ha portado bien conmigo, tengo una reunión importante en 40 minutos y es sencillamente imposible llegar al paso que va la burra. Jugueteo con las monedas del bolsillo, tengo sueño y por lo tanto una erección descomunal. Miro la calle por la ventanilla. Hay muchas personas en el mundo y pocas tienen mi suerte, pero la mayoría tienen la belleza de la que yo carezco. Saco la billetera.
Hace un mes uno de esos clientes que me pone ceros y ceros en la cuenta me obsequió con una tarjeta negra. Bienvenido al club, me dijo, solo hay 2000 en el mundo como tú. La tarjeta pesa mucho, como si tuviera algo detrás pegado, pero detrás solo hay una banda magnética estrechísima. Recuerdo que cuando la vi me pareció una tarjeta de juguete como hay cigarrillos o pistolas de juguete. Me habló largo y tendido de sus ventajas: cobertura mundial de favores especiales, decía. De favores especiales.
Saco el teléfono móvil de la cartera y tecleo el largo número de teléfono. Una amable señorita me atiende. A veces cuando hablo por teléfono enseño los dientes y subo las cejas aunque nadie me esté viendo.; como si pudiera transmitirlo telepáticamente, me siento estúpido cuando lo pienso. Pido un helicóptero.
Le doy a una palanquita para bajar la ventana que separa el compartimento del conductor del mío y le digo con educación, pero con cierto tartamudeo de llevar tanto rato pensando en mi lengua, que me bajo allí.
Salgo del coche negro y casi corriendo me meto por la puerta de un rascacielos y después en un ascensor y después subo al ático. Se pone a llover de esa manera musical que tiene la lluvia a estas alturas. Un estruendo se acerca y me despeina. Se posa en el techo del edificio con la lentitud de una libélula. Le enseño la tarjeta al piloto, hombre con barba y arrugas en las sienes, hombre de haber bebido y follado lo bastante como para morirse a gusto y me subo al aparato.
Sobrevolamos la ciudad y la erección se mantiene, me siento un viejo hormonado que mira la ciudad como los pájaros.

Cantamañanas

2008-05-11T01:57:00.001+02:00

En mi vida he dicho muchas tonterías,
algunas de ellas
realmente me gustaba como
sonaban.
Ahora me asaltan
como un disparo de colonia
al despertar.
Cuando tengo resaca lo veo todo
por dentro
me siento un ingeniero
de todo lo absurdo
y triste.
Hay un espacio alegre
que envuelve todas esas cosas
que yo decía cuando era
una persona mejor
-todos éramos mejores personas,
más guapos también-
y a veces
como hoy
no recuerdo a quien se lo dije
aunque bien sabe Dios
que sospecho a quien.
Hoy es sábado.

La cuadratura

2008-04-22T02:12:00.004+02:00

Es una mujer gritona
es hábil
para dejar que todo sea el choque de trenes
para el que habíais nacido
grita mucho
después habla mucho también
-y fuma un poco-
dice cosas sobre las que
¡maldita sea!
querrías saber una mierda.

plan b

2008-04-20T23:47:00.003+02:00

Quince días

2008-04-19T19:04:00.001+02:00

-

2008-04-06T02:06:00.003+02:00

Ojalá
hubiera aprendido a leer
con las galletas de la suerte,
porque a escribir
-al menos la O-
aprendí practicando
con la lengua
donde tú ya sabes.

-

2008-03-27T23:37:00.001+01:00

Los suicidas no se apuntan
a la frente
porque no quieren morir

¿Qué tal la Semana Santa, escribiste mucho?

2008-03-24T04:38:00.003+01:00

Johnny fue a la ciudad
montado en un pony
tiene una pluma en el gorro
y la llama macarroni

Fosa de las Marianas

2008-03-21T02:56:00.005+01:00

La forma más pura de amor
es la oscuridad
-qué guapo estás hoy-.
He tocado la fosa de las Marianas
con mi nariz
y es mullida
como mi perrita cuando
le da por dormir conmigo.
Mañana me despertaré
como un lixiado
que cubre su mentira
con la bolsa escrotal
y sigue traicionando la memoria
de su padre
-como un rayo-.
Dormí aquella noche con mi madre
porque pensaba que a la semana
siguiente
estaríamos buscando bolsas de basura
para recoger este imperio
de bolas de chicle
en los pañitos,
sin embargo
me visto de corbata a diario,
bailo entre los charcos,
busco los apluasos y pienso en la vida
como una intención,
veo esto en los ojos
y sobre todo
en los besos de la gente.

Perdición

2008-03-09T01:45:00.001+01:00

Te invito a conocer mi cama
[por dentro,
hoy vi a una mujer
que tenía las tetas como el brazo
de un gladiador.
Le he dado la vuelta al colchón
-por esta vida perra-
ahora me hace un daño dulce en la espalda
me espabila de una forma tan humana
que siento que me meo encima.
Es un desastre.
He perdido cualquier contacto
con la realidad
y el juego
no me hace ninguna gracia,
yo te quiero.

Instrucciones para dormir en un coche

2008-02-11T00:51:00.000+01:00

Usa la cabeza.
Bebe mucho alcohol, acuérdate de Leopoldo
mientras lo haces.
Acomódate contra el cristal,
ten cuidado de meter las clavijas del cinturón
[de seguridad
bien dentro
para que no sea una noche más infernal
aún.
Apoya la cabeza contra el cristal
tráete la almohada de casa, no compres
una,
te sentirás mejor.
Cierra los ojos
y piensa en los mejores momentos de tu vida,
muchos de ellos pasaron a esta misma hora.
Llámate poeta del sufrimiento
y duerme,
no cuentes con soñar cosas bonitas.

Seísmo

2008-02-04T05:26:00.000+01:00

(...) aquellos ojos hablaban de la misión humana,
pero estaban cerrados.
Esta es la historia de una vida.

Nota del autor: Echo de menos mi antiguo nombre. Se lo oí a un colombiano que será ministro y casi me pongo a llorar. Espero que lo estéis pasando bien.

A más ver.

Navidad

2007-12-25T00:56:00.000+01:00

con tanto asesino
hijo de puta,
con tanto borracho (como yo),
tanto poeta de mierda,
tanto vago,
tanto hijo de millonario
sin ideas,
tanta niña que se deja
mi vida y media en un botellón VIP;
y mi padre muerto
mirándome desde una foto pequeña
como el mundo que ha dejado
tras de sí.

Realismo sucio

2007-12-13T00:32:00.000+01:00

Me masturbo
para sentirme un ser humano
de vuelta

-

2007-12-06T06:35:00.001+01:00

el mundo es reiterativo
en la cuestión
ésta
de enseñar lecciones

dos

2007-11-27T00:31:00.000+01:00

las reglas de atracción

Qué triste que Maradona
diga
-la gloria,
el publico enloquecido,
es como el motor
rugiendo de un Ferrari-.
Existen
músculos
en la espalda, en la cadera,
detrás de los ojos
que solo se sienten
cuando te abrasa el deseo,
merece la pena
vivirlo
y sentirse
una marioneta palpitante
de la naturaleza.

labia (los labios)

El único conocimiento válido lo consiguen los labios, yo beso borracho una pared de piedra del Bernabeu en una noche de tantas, descubro así un agujero por el que pasan mis labios de alguna forma y toco el suelo frío de Gran Vía, esquina con Callao, saboreo los cartones secos de vino de los vagabundos.
Los labios, los primeros labios, sabían poner una capota hermética al mundo, era como el experimento para niños de ahogar una vela con una copa, y después todo es humo y hollín. Los labios inferiores son aún mejor, a veces son una choza caliente a la me gusta llamar retablo de las maravillas o fin del mundo, o tienda de trofeos, o espejo simpático, o 360 grados.
Los labios inferiores besan húmedo si lo hacen, son como la mujer española en el tema de los besos de verdad, se descubren la primera vez hermosos como una catástrofe en tiempo real. A veces se descubren invisibles y sabes de inmediato que hay algo equivocado en cómo estás arrimando las cosas al precipicio

Coplilla después del 7º whiskey (homenaje a José Hierro)

2007-11-01T07:55:00.000+01:00

A la gente solo le gusta
lo que no se lleva el viento,
a las 7
las luces de Madrid
se apagan en silencio.

Madrid es una fiesta (título robado)

2007-10-28T22:39:00.000+01:00

Madrid es igual que tú. Las chicas bien son altas
y visten con cuidado de que no las atropellen,
tienen la mayoría la tripa achicharrada
de balnearios, se ríen de los barrios de su ciudad
-los únicos que yo conocía, al menos-, las chicas bien
no saben de mis tretas. Madrid es sobre todo intestinos
y caras. El Paseo de la Castellana es una pista de aterrizaje
por si fallan las otras,
todos con bonitas corbatas, algunas de seda,
se sienten colosos y lloran con las películas más tontas
de la TDT o por el humo de los coches.
Yo cuento chistes verdes y blancos, también,
y trato de hacer reír, que es lo mío,
yo me creo el nuevo Mesías
y me emociono leyendo Cristo Rey en el periódico,
o Massachussets, u oyendo a gente hablar mal de mi,
lo cual está bien.
A veces me gustaría que me viera mi padre
escalando.

Casi yo

2007-09-23T19:17:00.001+02:00

NO HAY casi milagros
me tiñe los píes
la luz naranja de la noche mil,
mi hermano pisa descalzo
el cemento tierno
y dicen sus dientes blancos
oficial de segunda.
Mi madre y mi padre
se huelen cuando ella duerme,
le damos explicaciones
esotéricas a esta falta
de cabeza.
Yo aprendí el nudo más fácil
de corbata
en una botella de Juver,
no se veía el suelo
de los papeles y los calcetines
que había,
era digno de fotografiar,
y así se hizo.
En cuanto al sexo que es naturaleza
haciendo playback,
FIN DEL VERANO.

Faemino y Cansado

2007-09-07T17:23:00.000+02:00

Fue en el verano de 2002 cuando me empeñaba en pensar que la vida está llenas de puntos de inflexión. Tenía toda la pinta del mundo: abandonada una carrera y me lanzaba a otra en una ciudad como Salamanca que no era hasta entonces, para mí, más que la alternativa pobre a irme a Madrid o la pequeña Roma de cuando mi padre me llevaba a ver monumentos por Castilla y León. Y es que el menda va a hacer 24 años (que es una edad que suena muy bien para una mujerzuela en un affair teniendo uno 40, hipoteca, barriga, una máquina de cerveza en casa etc etc...) pero para un tipo como yo es una edad entre dos aguas bastante asquerosa. Le decía el otro día a mi madre que lo bueno de tener 24 es que todavía no se sabía qué cojones iba a ser, ni dónde cojones iba a llegar, esto que podría ser considerado como un pensamiento más o menos profundo y tal, no deja de ser un robo a William Munny que decía que cuando matas a un hombre te cargas no sólo al hombre en sí, sino también a todo lo que podía ser o tener. Muchas veces en mi vida, he dado dramatismo a las cosas tratando de forzar las situaciones para poder soltar una frase de una película o de una canción. Es patético pero tiene un punto de absurdez que me gusta. En ese verano fui a ver a Faemino y Cansado que actuaban en Valladolid y sentí que me encontraba ante un momento cumbre en mi vida, después me pasé varios dias enumerando esos momentos cumbres que había vivido hasta entonces en un ejercicio de editor de Greatest Hits bastante lamentable. No pasaba de cosas como ver un centro comercial por primera vez, o algún sms, todo bien edulcoradito, como mandan los cánones de la memoria. Me reí mucho, me acompañó mi mejor amigo y nos partimos el ojete. Salí de la actuación con la mandíbula y la tripa dolorida y estoy seguro que de haber conocido los beneficios del etanol y la cebada me habría tomado unas cañejas a la salud de los comicos y de mi amigo. No obstante , seguramente me tomé un BioFrutas mediterraneo, arrugando servilletas compulsivamente. Yo no sólo no bebía sino que además era un feroz activista anti alcohol. Si algo sé sobre el alcohol, y extensiblemente sobre cualquier cosa que te produzca un mareillo es que cualquier estrato social es capaz de inventar excusas legítimas para darle el frasco, la loncha o el cigarro de la risa. Yo pensaba que el alcohol era de gilipollas sin personalidad, que se dejaban llevar por la corriente, pero no es difícil encontrar al siguiente gran poeta maldito en su habitación de piso compartido, llena hasta la bandera de botellas de cerveza o vino o ginebra que le tira a los palomos como signo de desgracia vital (lease desamor, incomprensión, abulia) y motor cuatro por cuatro de su escritura. "Ya no sé si es dolor o resaca", dicen los bastardos mientras grapan el manuscrito. Por cierto eso de llamar manuscrito a un taco de 40 folios de poesías impresas en New Roman es de un cursi y un querer darse importancia execrable (por no poner asqueroso otra vez).
Hoy vuelvo a ver a los FyC otra vez, y otra vez en un cruce de caminos.

Poemas ínfimos

2007-08-20T12:36:00.000+02:00

Consumo cero

Tengo una manta con una herida limpia de plancha,
que me ayuda a dormir, la conozco desde la cuna
y no es una miserable metáfora, es sabia y gigante
cuando duermo la siesta.
Su filosofía no está hecha de palabras
pero me advierte que la felicidad, como las burbujas,
es un invento americano.

Lugares comunes

2007-08-05T22:32:00.000+02:00

Ella por aquel entonces
ejercía el oficio más antiguo del mundo
y así me lo hizo saber,
haciéndose un ovillo
y separando la luz
de las tinieblas.

Conducción

2007-07-16T06:02:00.000+02:00

I
Conducir es mágico,
es sexo con una maquina que no tiene
tanta fuerza como tú,
pero lucha y da sentido
a la acción repetida.
Desarma las trampas,
los cordones de la realidad,
y te aleja de Salamanca.

II
El coche de mi padre
aguarda en el mismo escaparate
donde enseñaba los dientes
seis años atrás,
ahora es de segunda mano
y espera a un treinteañero MBA
de hígado y sonrisa olímpicos
a que de su paso a la riqueza.

III
Nunca ocurrió en el coche,
de camino a Zamora
me enseñaba sus piernas curativas,
-algo se revolvía en la cárcel-
mientras agarraba el volante
como una estrella del marketing,
con la belleza
de una lavadora llena de sábanas nuestras.

IV
No nos llegaban los dólares
así que merendábamos cookies
de supermercado en el centro,
TS es una catedral de plástico,
donde a los apóstoles les llaman
limousine
y visten de blanco marfil
o esclerótica tuya.
Impera el silencio
asombroso
en el estómago
del planeta.

Chico busca piso en Madrid

2007-07-08T00:26:00.000+02:00

He dicho ya varias veces que le futuro no me está gustando mucho. He acabado la carrera hace menos de una semana (ya soy Licenciado en Psicología) y ya estoy en el pueblo en esta suerte de hibernación. No me puedo creer que haya abandonado Salamanca con esta frialdad digna de la comida del Lunch a las 3 de la tarde, pero así es. El futuro, dicen. Anoche en Valladolid con los amigos mas cercanos que se puedan tener en esta vida salí a celebrar todo aquello del final de la carrera, admisión de master y demás. A eso de las 3 de la mañana en el baño de uno de esos bares para gente bien, un fornido muchacho me dijo en el baño: "Bonito polo, 10€ ¿no?", más tarde un amigo suyo de sensual tez café con leche me dió una pequeña hostia en el hombro haciendo tambalear mi herculeo brazo, pero no temáis, la cerveza se mantuvo sin el más mínino derrame. El futuro, dar pasos, conectar los puntos, aprender a hacer sudokus y poner lavadoras con el programa adecuado. El caso es que me voy a Madrid en Septiembre u Octubre y aún no tengo piso. Mi master está en la Castellana pero no descarto pisos apartados del centro. Soy no fumador y no tengo mascota ni alergia. Gracias al contador veo que hay algunas visitas desde Madrid al blog por lo que hago un llamamiento por si alguien busca compañero o conoce a alguien en dicha situación. Un comentario a este post sería un buen medio para iniciar negociaciones.

En otro orden de cosas me gustaría enseñar al mundo un recientísimo descubrimiento que respalda una vez más aquello de que "la naturaleza tiene sus preferencias". De otra forma no podría explicarse el extraordinario parecido entre estos dos genios

Paco Martinez Soria

Charles Bukowski

Lo que dices en una despedida #2

2007-06-10T15:23:00.001+02:00

Se puso a llover cuando llegaste,
los desagües de esta ciudad
-tan poco nuestra-
se bebieron el autobús
como yo me bebo una cerveza
detrás de otra.
Mirarte fue un viaje otra vez
al interior de los organismos,
donde la vida y el dolor,
tan denostados,
vibran en el pantalón
con la rabia de los días de papá.