Costa Rica

Me gusta que tengas una televisión tan grande y moderna,
y que la compraras una noche que habías bebido;
hay otros pisos en Madrid con teles pequeñas donde no hay quien vea
una película de miedo como Dios manda.
Me gusta mucho tu piso,
yo le llamo el piso de las galletas por cómo huele la cocina,
me encantan tus desayunos naif,
te voy a comprar una Nespresso cuando resucite mi tarjeta de crédito
como el Ave Fénix.
Me gusta la ventana de tu dormitorio que da a un jardín con piscina,
la primera vez que la vi pensé que existían otras vidas diferentes a la mía,
los dulces aspersores han aliviado este verano muy cálido;
los llamamos periquitos por cómo se dice en tu tierra.
Me gusta el trabajo que tienes,
haces cosas con los números que se escapan a mi entendimiento,
tu inalcanzable inteligencia me excita como si tuviera 15 años.
Me gustas porque eres una mujer de acción,
hábil con las manos y que carga el peso de los planes vacacionales
sobre una hoja de cálculo y todos confían en ti.
Yo confio en ti y me gusta estar en silencio a tu lado.
Me gusta tu cariñosa honestidad, me mantiene despierto.
Me gusta tu brillante coche y la historia de que lo heriste llevándome a casa
como si fuera un Duque, siendo yo un hijo de lo truncado e inexplicable.
Me gustaría felicitar a los ingenieros que hicieron las ruedas de ese coche
por su desempeño en carretera y en pinar.
El GPS habla en inglés para no parar de aprender nunca.
Me gusta tu redonda bondad de aeropuertos y perlas.
Eres una mujer de hechos que te me has aparecido en el centro de la vida.

Amor Amish

Subidos en el avión te enseñé un Kindle

                y no te gustaba,

                como tampoco te gustaba que el hombre más desorientado

que habrías de conocer en la vida

mirara el Google Maps.

Y me dijiste:

si algo merece la muerte de los árboles

es un libro.

La pirámide de Maslow

He conocido en esta vida un Madrid de respiración contenida

un escenario silencioso,

donde trabajamos muy duro, bebemos salvajemente

lo que nos pongan por delante,

y nos enamoramos de las segundas y terceras oportunidades

que nos brindan desde muy arriba.

Mi vida es un pinball,

una noche me encontré de vuelta en tu ascensor,

esperé a tu momento en el baño

para acercarme a los libros y besarlos con los dedos,

por si perdía la vista algún día.

Ojos cerrados y orejas afiladas en tu apartamento,

como un perro esforzado que cuenta los miembros de la Humanidad

hasta caer rendido, pegado a ti.

Aquellos ridículos delirios de grandeza que soñaba yo,  

para explicarme qué pintaba el monstruo y su carrito de calamidades

circulando por las avenidas anchas de tu vida.

Pero el mundo es otro ahora.

La edad mediana de mi Sistema Nervioso Central

que alterna oficinas, habitaciones apiladas, ciudades mediterráneas

y galerías humanas donde me contrasto horriblemente,

ha interrumpido el préstamo de palabras y pensamientos.

Me ha prohibido la canción que me lleva a ti

pues lucha honradamente por una vida sobrevivida y discreta

que me aleja día a día

del gran fantasma cinematográfico

del amor. 

Repsol

Aquellas semanas de barbarie discurrían en frente de un ventanal exhibicionista
del semicentro de este Madrid 2013,
tan pintado de  leves programas de televisión
que son centros florales en mitad de las noches del diario.
Bebíamos mucho,
yo hollaba la línea uno del Metro en búsqueda de una mujer
arrancada del Bukoswski primitivo,
alguien que lleva el final anudado a la frente
como un pañuelo Kamizake,
un volcán con conciencia de destrucción. Una cortesía.
Hasta entonces cenamos porquerías y dulces, bebíamos,
sus trucos para desconcentrarme en los juegos de los bares
encendían luces calientes en mi cabeza.
Una erección es siempre algo nuevo.
Nos repartíamos las victorias en el ajedrez,
en el futbolín y en una cama grande y morada.
En las noches de fiebre y galope
las luces de una gasolinera Repsol iluminaban
su culo candidato a Premio Nobel de la Guerra,
la mecha duraba,
y yo contaba los días como si fueran embarques de avión
al echarme al portal y a la vida.

Agua de colonia

La sobriedad y la comida que no mancha apenas los platos,

me devolvieron a estas falsas noches despiertas de ojos cerrados

donde circulo las nítidas autopistas que conectan mis paraísos;  

los reinos perdidos de la paciencia

como colonia de bebé abierta en la cornisa de la ventana.

Estación en curva

El espacio de nuestra vida fue el de los deditos de los pies,
aquí yo, aquí tu trabajo, dijiste una noche.
Yo te había comparado el cuerpo con las siete Estaciones Abundantes
ricas en luz y en los escudos celestes de tus ojos, de tu espalda reclinatorio
y de tu sonrisa.
Tu boca tenía un norte recto y reía en los inviernos de aquí
y un sur desordenado, como para poner cara fea a posta,
algo imposible en ti.
Los deditos,
tu sonrisa enigmática y tu cabeza temblona de los inicios,
tu aprecio por lo fácil de las circunstancias
que nos habían llevado a un tú y yo que yo llamaba
la Revolución Incomprensible
y me hacía fotos en tu habitación y me miraba en aquellos espejos primeros sin saber nada,
y dejaba pasar llamadas de teléfono en las primeras mañanas tuyas, más feliz que nunca.
Los pasitos, los deditos,
tu vientre quizá, los paseos cinematográficos en el Madrid de tus palabras buenas sobre el amor nuestro, nuestro reino breve y abundante,
tus rodillas quizá las primeras turbulencias, el vaticinio de la Noche.
En tu vientre yo decía: amor mío, amor mío, este señor con barba blanca se llama Walt Wilthman y se lee en el césped,
la ducha era un poema que reproducíamos poniendo nuestra vida en inglés, y yo aprendí a ducharme deslizando la mano, los deditos,
de arriba abajo, de la frente al mentón,
qué manera de descubrir el color verde más allá del chorro de la ducha.
Y me leíste con la voz apagada y emocionada las palabras en mitad de la humilde línea 1 del Metro de Madrid.
Tu pecho eran bodas y el mar de tus amores, que nos llevaban de Norte a Sur, como viajeros bidimensionales;
en Donostia  nos queríamos como ladroncitos con la piel al rojo vivo en la grandísima pulcritud de aquella casa.
En tu Sevilla templada, los helados de nombres,
el llegar a casa y quererse como Analfabetos delante del espejo,
nuestro amor de barras libres, de excedernos en todo,
el suelo frio y una cerveza sola de Cruzcampo en el frigorífico de la Histerectomía, bebida a solas con el remordimiento de niño de colegio público.
Y Turquía donde yo quería filmar un documental sobre la LUZ
y tus chanchullos con ella, el gran calor y las alpargatas de calidad mínima rotas el primer día.
Y los barcos, los deditos de mar entre países. La apabullante suerte de las fotos al final de las galerías multimedia del corazón.
Los deditos, el cuello, bocanegra,
tus ganitas de estudiar Historia, de estudiar América, de estudiar francés, de conocer a un psicólogo.
Nos faltó mucho París con los deditos cruzados, un París nuestro.
De aquí a aquí me gustas te dije yo veces y veces, del dedito del pie a la coronilla, de abajo a arriba.
Y reías y lo intentabas escribiendo con el dedo aquello de dormir juntos en mi espalda. La tinta caliente de tus dedos.
La comunicación asíncrona de nuestra pequeña vida.
“Me voy contigo donde te lleve tu trabajo”, aquella canción sobre los árboles.
La gratitud del pensamiento, de que te fuiste por grandes estudios
y por el balón deshinchado de extrañarme,
y no por un gimnasio y una dieta.
Y tu sonrisa enigmática también, la del último día.
Y tu pelo y tu reloj y la chapa con mi cara podrida de Dinero,
y los cilindros de mi corazón en esos libros de la estantería,
no los tires nunca,
y este poema que se te había ocurrido a ti.

Oda a las nubes

Algunas veces, mejor dicho, casi nunca,
una nube de color negro se coloca encima de tu cabeza,
-sé que es una nube y no otra cosa porque me lo han dicho-,
tus manos se vuelven frías y esquivas
y tu mirada se parece a la que identificas en mí
cuando me paso tres pueblos de beber y me pongo a mirar las paredes,
algo tienen en común estos momentos:
dolor en la clavícula, ganas de devolver,
noches iluminadas por las lámparas de la calle,
más tarde: el final de la noche,
me abrazas como una muda que solo quiere conocer
las palabras del agua y de la arena,
un reptil asustado
en mitad de esta ciudad donde el agua llega solo hasta los tobillos.

NY-ESO-1

Es sábado por la mañana y entro en falsas panaderías francesas donde sirven café y cerveza
y tomo de ambas a partes iguales, siempre en busca de la justicia
con una sensación de ebriedad nerviosa que me pone a la altura de los ángeles,
que me recuerda al mar y a cuando eras distante conmigo, con escasas ganas de estar pendiente, decías.
Yo soy Ramón Egea café y cerveza, poesía y headhunting, el hijo de Madrid,
un tipo que sueña con que pega a su padre muerto puñetazos en el rostro
o le ata a una silla en un sótano para salvar el presente
y a su pequeña y desordenada familia que pasa frío, allá en Castilla,
donde se usan los descansillos como congeladores en lo crudo del invierno
y sale humo de la boca incluso con todas las puertas y ventanas cerradas.
Yo soy Ramón Egea, de rodillas ante la ventana porque decides venir a mi casa,
que sube la escalera del éxito pensando en qué pensaría su padre si le viera, sin embargo,
que reza por la vacuna NY-ESO-1, el nombre más hermoso de la Tierra,
desarrollada por científicos aspirantes a santos de la ciudad de Buffalo, estado de NY,
que no siente soledad ante las computadoras.
Un tío que lee la vida en el futbol
y que da patadas al balón de las letras mientras camina y dormita,
que no sabe de dónde demonios viene el gran helio del corazón, las palabras,
un tipo que elige como mejor momento del día los cuatro segundos
que aguardan tras el apagado de la luz de tu flexo púrpura, que se agarra a tu pecho para salvarse de la vida, que te propone leer al aburrido y exaltante Withman –cerveza y café- en algún parque de su ciudad, Madrid.
Ramón, un tío que te besa en los pelitos de la espalda y te muerde los labios
que te habla de París y sus clavos de acero, un tío esforzado que se equivoca mucho,
que salta sobre el alambre, que finta como jugador de balonmano castellano
ante la portería de la monstruosidad, un tío lejos de casa, con miedo a las aguas bravas
y amor por las aguas serenas base para cualquier alimento y bebida,
Ramón Egea, enemigo de las matemáticas en el amor,
fanático en el arte de contar las noches por sueños compartidos contigo, bonita mía.

Santa Fe

Lloró conmigo y habló así “ya no se puede romper nada”.
Habíamos pasado una suerte, una gran suerte de fiebre juntos
como 3 días, un fin de semana largo como jugador de baloncesto blanco
como guardameta antiguo, dejando expirar tickets de museos lejanos
allá donde se ganan la vida en Madrid las prostitutas africanas de edad mediana.
Pegados como los imanes de su gran mundo en el frigorífico que ella imagina
todo suyo, de verdad, su sangre y más allá, sus gritos ahogados
en mitad de un bloque expuesto 360 grados a los vecinos,
sin poder evitar besarnos a cada minuto la boca y las manos por la noche,
hartos de café frío de Santa Fe, California, esa historia,
sin poder dormir inventando el ranking de cada cuerpo:
la barba, fíjate en este color extranjero, pobremente poblada,
qué lejos de casa y tan conmovido tratando de hacer bien las cosas,
para calmar tus pesares,
para que chicos tengan un trabajo, qué suerte tienes granuja. Sí.
Y los ojos, claro, como siempre te digo,
esa luz que imagino vela los sueños de la memoria infinita
del pino Great Basin, Matusalén,
que parece un mago enfermo en un túnel de viento,
y cuya localización exacta permanece en secreto
para protegerlo y evitar vandalismos.
Pero es un árbol de América eso sí sabemos.

Tu actitud ante los adelantamientos

Mi boca
principado de un país de dientes en vías de desarrollo,
observa mamá,
que refugia en secreto también una lengua terrorista,
se acerca en Tetuán a la tuya, mi barrio,
bocanegra, no sabes la de ramas/apellidos que hay que escalar
para descubrirte y firmar/besar tus primerísimas páginas
tu boca, digo, que me distraigo,
bajo dos lámparas verdes como manzanas en un apagón
que tanto orbitan/viajan el mundo por dentro
y sin embargo
tanta luz.

Así y asá

Tanto es así
que hasta el príncipe de los cobardes
se sueña comprando una moto pequeña

_cómo no

para viajar el Madrid mediano que hay entre nosotros
-pensando con la boca abierta
en tus ojos como planetas preñados de reptiles,-
y ver a oscuras junto a ti
la estúpida televisión.

Prosperidad

algo dirán las terminales de aeropuerto

No suelo hacer esto, pero...

Texto de fdez mayo, nocilla experience, capítulo 95

"Mira, Sandra, ¿te gusta?, y Jota extiende un paquete rectangular sobre la cama. ¿Un regalo?, dice ella. Sí, responde Jota, Hoy hace 6 meses que estamos juntos, ¿no? Sandra lo toma entre sus manos. Desgarra el papel y aparece un pesado volumen titulado La Biblia en Manga. ¡Joder! Qué chulo, Jota, ¿qué es? Pues es vuestra Biblia, pero dibujada con estética de cómic japonés, e incluso con insertos de personajes de los cómics Manga, un buen tocho, acaba de publicarse. Sandra pasa al vuelo las viñetas de colores llenas de hombres y mujeres de grandes ojos, y esa noche, para celebrarlo, compra huevas de trucha escandinava y una botella de champán La Viuda de Clicquot, que devoran y beben metidos en la cama mientras se ríen viendo la lucha libre americana en una pequeña tele portátil que ella tiene al fondo, sobre una silla de formica. Después Jota se pone unas bragas rojas por encima del apretado pantalón de su esquijama, un pasamontañas de colores peruano y una toalla atada al cuello por capa, y se tira muchas veces sobre Sandra [que se defiende bastante bien], al grito de ¡Superjota al ataque!, en el cuadrilátero improvisado de la cama. Esa noche hicieron el amor con profundidad, y se durmieron con la tele en marcha. A eso de las 7 de la mañana, a Sandra le despierta el zumbido de la tele y, desvelada, se prepara un café. El cuerpo parecía encogérsele de frío bajo la bata, ve por la ventana de la cocina despuntar el sol tras el tejado de la Tate Modern Gallery, regresa con la taza a la cama y allí, medio sentada y con la almohada entre la espalda y la pared, coge entre sus manos La Biblia en Manga que, desplazada por la lucha libre americana, había quedado tirada en el suelo, y pasa las hojas con detenimiento. Encuentra en varias viñetas del Nuevo Testamento lo que, seguro, es el dibujo de su propio rostro: sus gestos más llamativos, incluso su ropa, el bolso de Vuitton, las mismas gafas de sol con el anagrama 212 en la patilla, sus tenis All Star. La representación consistía en una mujer que ayudaba a completar el Vía Crucis a Jesucristo ofreciéndole agua aun a riesgo de que un macarra, claramente sacado de Akira 2ª parte, acabara con su vida. Un poco más adelante encuentra a Jota entre una multitud, vestido de romano. Echa un trago al café. Escucha la lenta respiración de Jota a su lado, pone la mano sobre el cuello de él y nota el latir de la arteria principal entrecruzada con las líneas de la mano. Permanece mirando la nieve del televisor un buen rato, hasta que se introduce más adentro en las sábanas; aún huelen a semen. Deja la Biblia en el suelo. Cae profundamente dormida sobre su espalda."

Prosperidad

Clara
ángel de dos yemas
luz de lámpara entre Estaciones
alegría de altas almohadas
en el vientre de la cama.
Clara
duchas con zumo de piedra
desayunos de Emperador
de Prospe
y
grin.

Se pone en marcha "El paraíso de los cohes robados" por Javi Loren y Ramón Egea

2011 y tú

Año 0

Me ha gustado esta semana

Primer poema 2.0

Voy a leer el monstruo y otros

silly love