Conjuros

Primer conjuro
Átame
tu amor a la espalda
hasta que se caiga
de viejo
Segundo conjuro
Quédate conmigo
las noches que
llenan de alquitrán
mi depósito de lágrimas
Tercer conjuro
Déjame
(d)escribirte
como si algún poema
no naciera
de tu ali(m)ento
Cuarto conjuro
(A)págame
con sexo
que no puedo vivir
de hacerle eso
a los bosques
Quinto conjuro
Dime
el día que regreses
que no te deja dormir
el goteo de sangre
de mis mariposas
-a pesar del calcetín-.

Como un asesinato

Me trata como caricias
de plomo en la sien
o viceversa
-desplomado en tu cama-.
Su fisonomía es un asesinato
en portada
o todos los asesinatos
desde la primera gota de tinta
-metáfora de semen-.
Se lía las noches juntos
con papel de Biblia,
yo pongo el tabaco de Tijuana, je
y los sinónimos, antónimos
las derrotas que vendrán después
de esta habitación
que nos sirve de víspera del sexo
o nuestra forma de entenderlo,
ya sabes
nuestra manera de derrotarnos
o desterrarnos
escuchando música de funeral
-“Ha muerto un rock star”
pone en la lápida-
Sólo yo y tus esquejes
vemos el amanecer de hoy,
antípodas del fuego oral,
aguardamos al final del poema.

El truhán de Chamberí

Si pudiera mirarte con ojos asépticos
pensaría en ti también
pero de otra forma:
como una flor de nieve
en medio del desastre cotidiano
-significas mucho-.
Tengo entre las piernas
la mitad del cuento,
hasta donde se amagan besos
supongo,
hasta que decides que podemos
follar sin perder el tiempo,
-porque nos morimos-
sin intermediarios;
podemos ir directamente
a lo de marcar a fuego fotogramas
de nuestra* vida
en mi memoria.

*(nuestro calabobos)