Cuchillería

No pensaba en palacios, entonces,
era poco más que un altillo sin ventanas
olía a cerrado y a la cera de las velas,
se llamaba sombra intermitente
y lo hacíamos en el suelo, y reíamos
hipotecando mis latidos de después:
los de ahora, los de no me creo que sea de día.
Luego el tren y la ciudad del frío
- mi corazón por la ventanilla,
tú corriendo por el andén-