Decálogo de errores

Me sonríe el cañón
de este revólver de cristal,
medio vacío, claro;
tú desnuda en otra parte
-me entraste por el oído-
dices que ya no te acuerdas
de mi, claro:
éramos jóvenes
y nos queríamos
al son del baile de San Vito.
Hoy es un cumpleaños atípico,
me dibujo una vela gris en al nuca
y sufro la alucinación
de tu ropa interior
asomándose al mundo,
como un periscopio
en misión de rescate;
a veces el mundo
funciona como si le hubieras regalado
tu perfume a todas
las chicas de la ciudad.