Vecindad

Tengo una vecina que se llama Ane y que cree en una revolución en el mundo,
no acepta mis sueños de reforma sacados de Futurama
solo concibe un golpe certero en los huevos del sistema,
es guapa aunque recientemente tiene la cara un poco estropeada
a la altura de las mejillas
es pequeña y vasca
con unos dientes bonitos, blancos pero no insultantemente blancos,
un poco abultados, creo que son dientes de saber mucho sobre la vida.
Ane piensa a lo grande siempre
no acepta nada que no sea sustituir el Empire State Building
por una secuoya capaz de suministrar por sí sola oxígeno
a toda la Tierra,
para que el resto de los árboles solo sirvan para dar sombra
y den color a la pradera infinita.
En mi utopía habría una sobreoxigenación del cerebro del Hombre
y con ella un estado de euforia que despertara el Arte
que lleva dormido desde Atapuerca. El único artista es el viento cuando
se pone serio y limpia de edificaciones los terrenos del mundo;
también hacen arte, si me apuras, las placas tectónicas que esculpen con hiperlentitud
la fisonomía de la Casa.
En la cabeza de Ane todo funciona, es un juego perfecto,
a mí me recuerda a cuando estudiaba psicoanálisis en la facultad de Psicología
entre polvo y polvo, entre copa y copa. Nadie cundió 600 € como yo lo hacía,
nadie.
Ane se acuesta con chicos negros que la mantienen cerca de África y sus ritmos
-los únicos ritmos legítimos-,
estos chicos entienden su castellano afilado
pero el mío no, en parte porque hablo rápido siempre
como contando un chiste, ese soy yo, el chico de los chistes
contados en el metro, subiendo tanto la voz que te da vergüenza
estar conmigo.