Follar y comprar (FELIZ NAVIDAD)

El invierno tiene un sentido práctico,
sería una vieja casera si tuviera dientes
y gente como yo con la que lidiar,
sería una espada de café en los labios,
si te gustara el café.
Que todo funcione tan bien
que nos abrochemos tan puntualmente
la rebeca, cada día más justa,
por cierto;
me deja perplejo.
Me pasa igual con las nuevas rutinas
que aprendemos
para hacer hincapié en lo vivos
que estamos, y lo inerte
que es el invierno, la vieja casera
que aprieta sus dedos en el visón y te mira
desde lo alto de una montaña de guisos,
y tú te limitas a pagar,
no sé sí me explico.

En la nevera

"Sobre el tapiz verde de los parques hacíamos de la vida algo extraordinario; una Guiness (quizá dos), era testigo de cómo el amor rezumaba por cada poro de nuestra piel adolescente"

400palabras v2.0

Bueno, parece que vamos a resucitar 400palabras en Enero de este año que entra.
La idea es tomarnos la iniciativa más en serio y abrir nuevos horizontes ya que medio equipo se va a Madrid y ya se sabe lo que dicen de Madrid. También parece se va a incorporar gente nueva que siempre está bien, a ver si hacemos por conocer todos a la nueva chica (Davinia) que hará de Teo, ya que al Mexicano del Higado de Hierro ya le conocimos en una de esas FIESTAS DEL FIN DEL MUNDO que van a acabar con la Galaxia.
Este año el tema de los recitales está un poco parado aunque hace tiempo El Hombre Que me dijo que algo haríamos con Javier Delgado. Todo se andará, con Madrid de fondo el límite es la m30. Espero que paseis una Feliz Navidad.


IMPROVISACÍON (Escena cotidiana)
Así están las cosas –el futuro-
ella prepara sopa y judías
y una salchicha grande para la cena
ni siquiera, dice
ni siquiera me dices si te ha gustado,
después en la cama se duerme en 8 segundos
yo boxeo, sí, boxeo
con los demonios recién adquiridos,
en periodo de garantía total.
-han venido para quedarse-
Luego me ve,
delante de este cacharro y pone cara
de estar perdiendo años de vida útil,
con su bata ni marrón
ni color carne,
con su bata, sus cejas recién cortadas,
que no noto, no noto
no me acuerdo de mis citas,
como si alguien le hubiera dado una patada
a este trasto que tengo por sesera,
¿quién sabe lo que dará de sí Ramón Egea?


IMPROVISACIÓN (Infierno)
Yo estaba en una ciudad desconocida,
y aún se me encogían los huevos al verla,
como un niño repasando los pechos de Ana Obregón
en una revista de variedades,
por entonces, cuando niño, digo,
no se había inventado la masturbación,
pero había indicios en cómo se restregaban los niños
contra sus inmaculados colchones
las mañanas de domingo,
antes de tener que elegir entre los Caballeros del Zodiaco
-el infierno-
o ir a misa de 12.
Ya de mayor, en la ciudad
parecía normal atender una llamada
mientras te hacían eso que pensaste
años atrás,
te llevaría al infierno vestido
con la armadura de Pegaso
y una sonrisa de agujetas maxilofaciales.

Nadie pudo, ni puede, ni podrá por los siglos de los siglos arrebatarme tanta felicidad.

José Hierro.


IMPROVISACIÓN (4.16)
Por entonces, mi tono de teléfono
no escondía tantos recuerdos negros,
sólo sonaba
y aparecía alguien, concretamente tú,
preguntándome
o leyéndome algo de la biblioteca de tus padres,
sin posibilidad de réplica.
Sólo sonaba, no hacía fotografías,
tenía una antena que agrandaba el agujero
de mi pantalón.
Me creía escritor, casi como ahora
y sabía, tenia la certeza absoluta
de que acabaría en las estanterías
de las bibliotecas,
tan muerto como Bukowski o Fante.
Es extraño hablar de un amor tan grande
-revísese mi biografía-
en un pasado tan rotundo,
tan de película insecuelable
por muerte del reparto.

Recuerdo congelado

Como en una película de indios
pego la oreja a un vientre,
para saber donde hemos estado
todo este tiempo,
en la nevera la navidad que pasa de largo
esta vez,
los palitos de cangrejo viven allí
tan sucedáneos como el amor
que dura.
Pego la oreja a un vientre:
eres mi de-vez-en-cuando,
mi este-es-el-último favorito,
son excusas de adicto largas –lagers-,
tú lo sabes bien,
son el cuello
de una avestruz preñada
de dolor.

Odio viejo

El sexo sin una etiqueta de propiedades
en tu espalda
es el cuchillo recién comprado
que corta bien,
si sale bien, es un baile fácil y viejo
como una puta o como las estrellas.
Primero de Noviembre,
en el 2006 papá pasó de ser un ejemplo
a ser un sitio a medio kilómetro
de casa,
me curo de esta noche de mármol
con Vivaldi fuerte en los auriculares
como una otitis infantil
que viene de visita sin regalos.
Aprecio el sexo bueno
el de mirar nuestras sombras y sentirme
satisfecho,
nada más.

El arte de los sinvergüenzas

Vino primero frívola –yo niño con ojeras–

Javier Egea

Tu cuerpo se hace grande en la siesta,
estoy cansado, únicamente lo intento
después de estropearme el cuerpo
y agravarme los síntomas de locura
y no es broma.
Nunca me gustó usar palabras
que me sonaran a folclore rural como
“te arrimas” a mi con tu traje de muñeca rusa
o eslava –hace demasiado frío como para diferenciarlo-
pero tus ojos, más bien su aureola, su ribera negra
a la moda de las chicas sucias de antro
saben todos las estrategias para arruinarme,
somos una catástrofe el uno para el otro
desde el primer encontronazo casual
-yo niño con ojeras-
y de nada sirve mirar a otro lado,
o agotar el vaso sabiéndome el envejecido bufón
de las bebidas espirituosas.
Me quiero, te quiero
como el noble acto de conservación de la especie,
soy un trámite, sigo dándole:
cuatro cascos de botella con la cara de mis amigos impresa,
-todos chicos brillantes, difíciles en el paladar
como una cerveza hindú decorando un salón
con mantas, colchonetas y restos de nosotros,
la muda de la piel que cuenta el paso de los meses
agrupados a traición en un extraño juego de años
que no acabaré de entender,
-dejé de contar a partir del año 2000-.
Son demasiadas cosas,
me lo tomo a coña a veces: “trastornos de la alimentación
en el sector vacuno”, falta de provisiones, tal vez,
el caso es que están flacas las jodías,
se les ve el chasis debajo de su hermoso anorak natural
de entretiempo.
Me hago un feto, un sobrino de mi mismo
casi tan atormentado como yo, en la siesta,
me avituallo de tu amor,
mi cuerpo que nada sabe de mi
me engaña para poder dormir,
enseñándome paisajes urbanos,
me restriega uno a uno
con mi lista de amores arruinados
que ni siquiera es tan grande como para sentir
tanta pena.

Rottenmeier

La noche es la falda de una institutriz,
su color al menos es ese,
su azul oscuro es un segundo hogar
que zumba
como el gong de las noches que bebía sólo
-con y sin tilde- para olvidarte.
He llegado a mi dormitorio
borracho por segunda
o tercera vez en esta semana
y eso que es jueves,
el desastre reina por doquier,
el estado de excepción
va ganando terreno en todos los aspectos
de mi vida,
más me vale que sea un genio,
más me vale que alguien apueste
por estos versos
disfuncionales y delirantes
como yo.

Buenas Nuevas

MI FOTOLOG

Algunos sueños

Del 2 al 6 de Octubre me voy a la ciudad de Nueva York.
Prometo fotos y souvenirs, también poemas.

El regreso de la bestia

Querido lector:

Te escribo desde la oscuridad y el insomnio. He vuelto a Salamanca en el que seguramente sea mi último año en la ciudad rubia. Se han ido muchos amigos y otros que lo eran, se sometieron a la tiranía de la chuminocracia.
Este año vivo con 3 perfectas desconocidas; ya he tenido trato con una de ellas y por ahora la cosa va muy bien. No se queja si ando en calzoncillos por la casa.
He terminado mi primer libro "LA ANTOLOGÍA DE LOS DESEOS", lo estoy fotocopiando a cascoporro y enviando a todos los certámenes y editoriales que se me ponen por delante, ES MUY DURO SER AUTENTICO, esperemos que alguien se fije en mí y me de una oportunidad.
Es posible que este año vuelva a recitar, quizá con Javier Delgado que me lo propuso a finales del año pasado; os mantendré informados.
Ahora estoy metido con el tío Yáñez mirando unos guiones para unos cortos, espero que para el concierto de Quique González (15 de Septiembre) esté la cosa más concretada.
En cuanto a la poesía, estoy cocinando ideas para un nuevo proyecto pero es algo a bastante largo plazo, si bien es cierto que quizá monte algo rápido y corto (300 versos) para el Ateneo Jovellanos.
Os dejo aquí una muestra de lo que se avecina.
Muchas gracias por la atención. I Love YOU.


La noche

Ventana:
las hormigas de carburante
drenan el brazo de una ciudad viva
(Salamanca)
sus ojos azules de luz
son suficiente.
He acercado la cama
a la nuca estelar,
como quien besa a alguien
que está dormido
o ama por segunda vez,
-consumimos el oxígeno
del día después a la muerte del amor,
por poner un contexto-.
A falta de pan
me abrazo a la noche
que me llena la boca de vino italiano,
amabile y comprensivo,
como una mujer
lo suficientemente buena
para dormir tranquila
a mi lado.

7 Eleven

Hemos nacido todos
otra vez,
-verano 06-
en un mundo más frío,
han visto a Walt Disney
en la cámara de congelados
de un 7-Eleven de Alabama.
El amor
no solo no basta
además
destella el blanco de su cristalino
entre tanto bronce en la piel
de la gente.

Everywhere

A mis defectos

Tengo 22,
sangrando por la nariz me doy cuenta
de que Dios no existe
-sigo creyendo, no obstante-
sólo quiero quedarme en 6 cabezas
por ahora,
y que en la cama de verano
haga tanto frío como
cuando era un niño.
Quiero olvidar
la araña de campo semántico
de la huesuda
y no pensar los años
en plazos.
Quiero que las fotos cobren vida
-ya ves-
y que me agarren del cuello
para volver dentro:
la canción era bonita
tú llevabas -por tiempo limitado-
un vestido
que me incitaría al LSD
años después.
Luego viene el beso
del millón de dolores,
porque esto es una película
¿no lo sabías?
y tú eres el detective bizco
con la cremallera bajada
que viste un traje elegantemente perfumado
con Cebralín
- es blanco, no importa-
y te excusas diciendo que vas a mear,
cuando lo que haces en realidad
es salir del bar en cuestión
y reventar en un llanto tan germinal
como la fimosis.

Antipoesía

Ya está en marcha el nuevo Blog. Supongo que escribiré regularmente en ambos. Lo cierto es que antes tenía mas claras las diferencias entre ambos proyectos así que tampoco os extrañe si os suena demasiado parecido.
Quería dar las gracias por todo el apoyo que he recibido en esta época tan jodida de mi vida, y espero veros a todos los que os conozco en persona muy pronto y con fuerzas renovadas.

Nos vemos.

Foto generacional (3 Haikus)

#1

a David Yáñez

Bajo la cama
son clases de piano,
gafas enormes.


#2
a Elia Maqueda

Tu amor gigante
andando por mis huesos:
osteoporosis.


#3
a Roberto Domínguez

Ojos de lobo:
braguitas en el pelo
para jugar.

Aprende a pensar sencillo (5 Haikus)

I
Es tu verano,
el día de mañana
se tumba aquí.

II
Tú tienes tanto
que besarte la boca
me da calambre.

III
Pendientes de flor,
hoy yo dormiré solo:
qué noche oscura.

IV
Tu espalda chica
me mira como mosca:
vuela al revés.

V
Madrid y tú,
cien euros entre dos.
Gracias al cielo.


BONUS TRACK

Los chicos malos también sabemos rimar (lo que pasa es que no queremos)
-SONETO EN CLAVE DE HUMOR-
Bella luz que te despiertas aquí
en esta cama del peor bandido,
con trenes de lluvia hemos huido
ropa viste un nocturno maniquí.

Deseo morir contigo allá arriba,
la espalda de las noches más terribles,
tu gesto de amenazas recibibles;
sé que en ese puerto el dolor estriba.

Es duro para un muchacho del libre
encorsetar revolcones de amor
y lo dice uno con alma de tigre.

Esfuerzo que dejó algo de sudor,
en las teclas hay hedor de jengibre,
ya le doy matarile sin rubor.

El espantapájaros (frío, hambre y sueño)

Esta noche o tecla negra del piano
esta habitación de la que me voy,
hogar de tanto,
poso caliente de ese orgullo tremens
que me dejó SIN CEREBRO
esta anestesia coronándome
me dice cosas de ti.
Tus pechos en esa cama
de raza continental
son la primera vez que vi el mar de Oz
-mis ojos-,
pero yo no sé nadar
más allá de la mera supervivencia.
También pedíamos comida por teléfono,
no había Dios que entrara en la cocina
¿te acuerdas?
y me pasabas el estribo del chino
por mi columna –mi corazón-
que era un xilófono vintage
postrado a tus pies.
La nostalgia son las termitas
del alma
o al menos eso dice el célebre Doctor
en su rascacielos
del centro de Madrid.

El león cobarde (crecimiento negativo)

A partir de la arritmia
con el número 7 en el dorsal de
Ritchter
las cosas sólo pudieron ir a mejor,
Eva hizo de la raya de su pelo
un zigzag por el que viajar
conociendo las drogas y el amor,
dando cuenta de nuestra especie
y sus juegos
en el asiento de atrás del viejo coche
tan permeable en los días de lluvia
como papel de cebolla
[se nos mojaban los píes, hijo
dice mi padre.
Llegamos a Oz evitando los peajes
pues el dinero nos lo gastábamos
en un beso de puntera
en la espinilla;
allí te quedaste estudiando el master de Mago
en la Universidad del Este,
me escribías cartas de conjuros
con tus progresos,
firmabas con saliva y ceniza,
como cuando me tocaste la cara
por primera vez;
pero terminaste por olvidarme
y las cartas dejaron paso a la propaganda
- “supere su COBARDÍA en 6 sesiones” o
“lavados de estómago por correspondencia”-
y tu irresistible manera
de mirar por la ventana
a un alud de chicas
que sabían de (a) cerveza.

El hombre de hojalata

Se está muerto aunque lata el corazón, amigos.

José Hierro

Cometimos pecados juntos,
la reserva de elan vital
que unían nuestros imanes de carne
no se acabó;
las promesas de sujetador
como dos versiones
de un mismo verano
no aparecieron
por la puerta del trabajo.
No te rías, pero
la peor parte de la purga
se la lleva esta retahíla
de pañales unisex
y periódicos en el suelo,
que llaman poesía
que llaman (¿serás tú?)
la vida feliz de los castrados.
TAMPOCO TENGO CORAZÓN
y eso que lo oigo en los pies
de una bailarina descalza
que se contonea
en la ruina de corcho
-antaño con nombre-
que dejó
el camino de baldosas amarillas.

El contorsionista

I always cry at endings

Get me away from here, I´m dying. B & S.

El contorsionista adquirió
su flexibilidad inmunda
durante el terremoto de principios de siglo,
a sus secuelas les pone nombre de mujer:
la arritmia se llama Angelines,
las anginas, Rosalie.
El contorsionista tararea siempre
la misma canción antes de la puesta en escena;
enhebra la oración
en un Dios de ermita,
reza para poder dormir después
sin necesidad de pervertir su historia
de esguinces coronarios.
Él ensancha su orgullo
en el número estrella:
la vida dentro de un cubo
de una primavera de lado,
las flores en su pueblo de llanura
eran patrimonio de la tumba
en el día de todos los Santos,
así contaba el paso de los años.
Se llama Andrés y no necesita nada
salvo el tubito de 3 en 1
y tu caja de sorpresas.

Si yo no soy Curro Jiménez...

Ahora parece que Get me away from here, I´m dying de Belle and Sebastian es la gran canción de mi vida. La última vez que me pasó fue con Volcano de Damien Rice, y la primera, que yo recuerde, fue con la melodía de Informe Semanal.
He subido las tres colaboraciones que hubo en mi recital y he aquí sus enlaces

David Yáñez http://rapidshare.de/files/19233762/Ya_ez.mp3.ht coml

Roberto Domínguez http://rapidshare.de/files/19234002/Roberto.mp3.html

Elia Maqueda : http://rapidshare.de/files/19233886/Elia.mp3.html

Muchas gracias a los tres, sois unos fenómenos. Son: El chico de la corbata, El Hombre Que, y Maga, respectivamente. Lo digo por si algún despistado no identifica los nombres reales. Espero que se me cabreen por haber revelado su verdadera identidad, pero está bien que no sólo aparezcan webs de toreros cuando pones Roberto Dominguez en el google. Yo lo hago todo por veros sonreir, hijos del verso libre y del amor idem.
Este fin de semana (concepto enteléquico en Salamanca) me está dejando un temblor de canillas que riete tú de unas oposiciones a ginecólogo de la mansión Playboy. Espero que el agua del grifo siga saliendo transparente porque sigo prefiriendo el aporte de hierro de las lentejas.
Sed buenos y recordad que el día que yo me muera os las tendréis que apañar a oscuras.

Hasta pronto

Improvisación 30/04/06

Bebo agua del grifo
para esperar a que ocurra algo,
yo sé
que la ley de gravitación Universal
se contradice en tu vestido
que sube
y sube
y sube
estilizando la figura
que tanto has sudado
para alejarte del poema,
pero lo dijo Darwin:
alguien que se dedica al recuerdo
no puede ser un buen compañero de tumba,
no es siquiera un buen vecino
en tu piso de alquiler,
a juzgar por las notas de protesta
como dianas
encima del retrete.
Se resume todo en orinar
leyendo lo nefasto
que eres
cuando le pones a la vida
estas dosis tóxicas
de amor y picardía.

La imagen del verano o la de los helados de más éxtito la pone este año Elsa Pataki, tan rubia, tan azules sus ojos, tan sueca como las rubias de palo que salían en las películas para promocionar la playa de Alfredo Landa. Yo estoy en medio de una especie de época de exámenes anticipada ciertamente desagradable, por cierto. Hoy lee el gran Roberto Domínguez (aka el_hombre_que) en El Savor a a eso de las 10.30 (hora peninsular). Tampoco será el recital de las plaquettes esas que estamos perpetrando desde la oscuridad de nuestros dormitorios y que pronto (muy pronto) verán la luz, Dios y la Reprografía mediante.
He inaugurado un nuevo blog cuyo enlace vereis en discretas letras rojas debajo del título de este mi, nuestro, vuestro (we are the world, we are the children) blog.
No sé si habeis notado que estoy en medio de un atasco creativo serio, y escribo chorradas como estas en vez de poemas o relatos que cambien el mundo o que me hagan ganar premios como el tío este, Ben Clerks y su obra (Los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de la Ira).
Estamos en una época rara, cuando tenga un rato subiré en mp3 trozos de mi recital, haré especial hincapie en las colaboraciones puesto que mi lectura en público aún deja mucho que desear.
No tengo más que decir, espero que el duende de las sonrisas os sodomice las orejas.

Un saludo



Improvisación 26/04/06

A pesar de las dificultades
no fue de pago la puta
con la que perdí la virginidad,
tampoco hay mucho más que añadir
a la lista de buenas acciones del día,
he convertido cada dormitorio
desde el tuyo en cementerios de ceniza
el cielo canta, las nubes se levantan
aserrín, aserrán...
le rezo a San Antonio para que me cure
el insomnio
y le deje mi padre guantes de boxeo nuevos,
con un tercio podemos tirar para adelante
dicen los mejores de su promoción
dicen los mejores de su promoción
el hospital no es un hotel
y no crecen flores de sus ceniceros
con una cruz azul,
como un Cristo marino
al que encomendarse.
Tu pelo se quema al sol
-o es el sol-
pero sólo se aclara lo que se desbordó
del pañuelo de campesina que te pones
y me miras
y me toses un beso de pena por teléfono
antes de ponerme a beber en el restaurante.

Por un puñado de dólares (y una barra libre)

Queridos niños y niñas:

Hoy, día 12 de abril a las 22.00 leeré algunos de mis poemas acompañado por Javier Merino, un guitarrista cojonudo, en El Savor de Salamanca.
La verdad es que el panorama no es muy alentador, ya que la fecha en concreto hace que Salamanca esté vacía de mi público potencial (risilla sonánbula). Es posible de estar forma, que el supuesto recital se convierta en un diálogo con las sillas y mesas del local, lo cual hace llorar al niño Jesús. Es por esto que hago un llamamiento a mi querido público del blog para que si puede se acerce a semejante derroche de arte y poderío.
Sin más, me despido.

Gracias por adelantado


PD- El recital incluye un desnudo integral.

En Braille

…como una lluvia de piedras.

Por la borda. Quique González

Aprendí a leer tu letra pequeña con mis dedos,
subrayé con la saliva inconsciente de la siesta
el capítulo donde se descubría a la asesina
de la montaña,
ese que tienes escrito entre el ombligo
y el túnel del tren de la bruja.
Es espantoso vivir de imágenes
y más aún
esta capacidad de intuir la instantánea
como un cazador de tigres que ha cogido
las gafas de su abuela por equivocación.
Quizá un síntoma de madurez
sea plantearse que el cierre de tu sujetador
es el laberinto más difícil
que lograré atravesar
[y que no da tanta suerte como creíamos.

Muerto de frío

He escrito tantas veces su nombre dentro...

Los amantes del Círculo Polar

En el aniversario de la muerte de Neruda
su voz sonaba por la radio y tuve que cerrar
la tienda que atendía porque me puse a llorar;
el amor dura, pensé, el tiempo que tardas
en fumarte dos cartones de rubio; tú
que los aspiras levemente como besando
el cáncer de pulmón que nunca tendrás,
que hasta a la muerte engañas.
De mi sólo queda la raspa, si la encuentran,
y mi colección de libros caídos
que forman la biblioteca bajo una cama
más grande del mundo,
también quizá la erosión de tu cuerpo
pues soy de arcilla y vino,
de pinos y rascacielos
y de música constipada.

Como un piscis

Le he dado tanto Rock´n´Roll
a mi cuerpo
tanto Rock´n´Roll
-tómalo como la respuesta
a tu pregunta-
que noto que se agita
el cajón de perfumes caros
que tengo detrás de los ojos
cuando te miro,
le he dado tanto de ti
a mi hígado,
a mi corazón,
le he dado tanto Rock´n´Roll
a mi cuerpo
que casi me mato con el plan b
que es olvidarte
a base de medicina atmosférica
y jarabe de la abuela,
le he dado tanto Rock´n´Roll
a mi cuerpo
que acudo a ti para acordarme
de lo salvaje y honesto
que pude llegar a ser
cuando follaba contigo.

Decálogo de errores

Me sonríe el cañón
de este revólver de cristal,
medio vacío, claro;
tú desnuda en otra parte
-me entraste por el oído-
dices que ya no te acuerdas
de mi, claro:
éramos jóvenes
y nos queríamos
al son del baile de San Vito.
Hoy es un cumpleaños atípico,
me dibujo una vela gris en al nuca
y sufro la alucinación
de tu ropa interior
asomándose al mundo,
como un periscopio
en misión de rescate;
a veces el mundo
funciona como si le hubieras regalado
tu perfume a todas
las chicas de la ciudad.

Tan despierto

el tiempo de los disparos se des(a)nuda
con la luz natural
como de infancia en el duermevela
pero tan despierto.
Tan despierto
que no parece de noche, ni poesía,
ni veinte años de plumón,
ni la ristra de meses
que ajustabas a mi cintura;
ahora hay una chica
que duerme mientras escribo
- es fan del celuloide
pero su tecla de play, creo,
está escondida-
Tiene un nombre tan pequeño,
-tan despierto, capicúa-
como ella misma
y sus miguitas de pan
-y sabe Dios de qué más-,
en la colcha
a la hora de la merienda.
Tan despierto
que se me ocurre la idea estúpida
de que tu pelo,
tu cuerpo (la ganzúa del Universo)
tiene que ver con el oficio este
de estar triste
y de comparar
la carne con la piedra
y la piedra
con las flores de tu aliento.

Conjuros

Primer conjuro
Átame
tu amor a la espalda
hasta que se caiga
de viejo
Segundo conjuro
Quédate conmigo
las noches que
llenan de alquitrán
mi depósito de lágrimas
Tercer conjuro
Déjame
(d)escribirte
como si algún poema
no naciera
de tu ali(m)ento
Cuarto conjuro
(A)págame
con sexo
que no puedo vivir
de hacerle eso
a los bosques
Quinto conjuro
Dime
el día que regreses
que no te deja dormir
el goteo de sangre
de mis mariposas
-a pesar del calcetín-.

Como un asesinato

Me trata como caricias
de plomo en la sien
o viceversa
-desplomado en tu cama-.
Su fisonomía es un asesinato
en portada
o todos los asesinatos
desde la primera gota de tinta
-metáfora de semen-.
Se lía las noches juntos
con papel de Biblia,
yo pongo el tabaco de Tijuana, je
y los sinónimos, antónimos
las derrotas que vendrán después
de esta habitación
que nos sirve de víspera del sexo
o nuestra forma de entenderlo,
ya sabes
nuestra manera de derrotarnos
o desterrarnos
escuchando música de funeral
-“Ha muerto un rock star”
pone en la lápida-
Sólo yo y tus esquejes
vemos el amanecer de hoy,
antípodas del fuego oral,
aguardamos al final del poema.

El truhán de Chamberí

Si pudiera mirarte con ojos asépticos
pensaría en ti también
pero de otra forma:
como una flor de nieve
en medio del desastre cotidiano
-significas mucho-.
Tengo entre las piernas
la mitad del cuento,
hasta donde se amagan besos
supongo,
hasta que decides que podemos
follar sin perder el tiempo,
-porque nos morimos-
sin intermediarios;
podemos ir directamente
a lo de marcar a fuego fotogramas
de nuestra* vida
en mi memoria.

*(nuestro calabobos)