Navidad

con tanto asesino
hijo de puta,
con tanto borracho (como yo),
tanto poeta de mierda,
tanto vago,
tanto hijo de millonario
sin ideas,
tanta niña que se deja
mi vida y media en un botellón VIP;
y mi padre muerto
mirándome desde una foto pequeña
como el mundo que ha dejado
tras de sí.

Realismo sucio

Me masturbo
para sentirme un ser humano
de vuelta

-

el mundo es reiterativo
en la cuestión
ésta
de enseñar lecciones

dos

las reglas de atracción

Qué triste que Maradona
diga
-la gloria,
el publico enloquecido,
es como el motor
rugiendo de un Ferrari-.
Existen
músculos
en la espalda, en la cadera,
detrás de los ojos
que solo se sienten
cuando te abrasa el deseo,
merece la pena
vivirlo
y sentirse
una marioneta palpitante
de la naturaleza.

labia (los labios)

El único conocimiento válido lo consiguen los labios, yo beso borracho una pared de piedra del Bernabeu en una noche de tantas, descubro así un agujero por el que pasan mis labios de alguna forma y toco el suelo frío de Gran Vía, esquina con Callao, saboreo los cartones secos de vino de los vagabundos.
Los labios, los primeros labios, sabían poner una capota hermética al mundo, era como el experimento para niños de ahogar una vela con una copa, y después todo es humo y hollín. Los labios inferiores son aún mejor, a veces son una choza caliente a la me gusta llamar retablo de las maravillas o fin del mundo, o tienda de trofeos, o espejo simpático, o 360 grados.
Los labios inferiores besan húmedo si lo hacen, son como la mujer española en el tema de los besos de verdad, se descubren la primera vez hermosos como una catástrofe en tiempo real. A veces se descubren invisibles y sabes de inmediato que hay algo equivocado en cómo estás arrimando las cosas al precipicio

Coplilla después del 7º whiskey (homenaje a José Hierro)

A la gente solo le gusta
lo que no se lleva el viento,
a las 7
las luces de Madrid
se apagan en silencio.

Madrid es una fiesta (título robado)

Madrid es igual que tú. Las chicas bien son altas
y visten con cuidado de que no las atropellen,
tienen la mayoría la tripa achicharrada
de balnearios, se ríen de los barrios de su ciudad
-los únicos que yo conocía, al menos-, las chicas bien
no saben de mis tretas. Madrid es sobre todo intestinos
y caras. El Paseo de la Castellana es una pista de aterrizaje
por si fallan las otras,
todos con bonitas corbatas, algunas de seda,
se sienten colosos y lloran con las películas más tontas
de la TDT o por el humo de los coches.
Yo cuento chistes verdes y blancos, también,
y trato de hacer reír, que es lo mío,
yo me creo el nuevo Mesías
y me emociono leyendo Cristo Rey en el periódico,
o Massachussets, u oyendo a gente hablar mal de mi,
lo cual está bien.
A veces me gustaría que me viera mi padre
escalando.

Casi yo

NO HAY casi milagros
me tiñe los píes
la luz naranja de la noche mil,
mi hermano pisa descalzo
el cemento tierno
y dicen sus dientes blancos
oficial de segunda.
Mi madre y mi padre
se huelen cuando ella duerme,
le damos explicaciones
esotéricas a esta falta
de cabeza.
Yo aprendí el nudo más fácil
de corbata
en una botella de Juver,
no se veía el suelo
de los papeles y los calcetines
que había,
era digno de fotografiar,
y así se hizo.
En cuanto al sexo que es naturaleza
haciendo playback,
FIN DEL VERANO.

Faemino y Cansado

Fue en el verano de 2002 cuando me empeñaba en pensar que la vida está llenas de puntos de inflexión. Tenía toda la pinta del mundo: abandonada una carrera y me lanzaba a otra en una ciudad como Salamanca que no era hasta entonces, para mí, más que la alternativa pobre a irme a Madrid o la pequeña Roma de cuando mi padre me llevaba a ver monumentos por Castilla y León. Y es que el menda va a hacer 24 años (que es una edad que suena muy bien para una mujerzuela en un affair teniendo uno 40, hipoteca, barriga, una máquina de cerveza en casa etc etc...) pero para un tipo como yo es una edad entre dos aguas bastante asquerosa. Le decía el otro día a mi madre que lo bueno de tener 24 es que todavía no se sabía qué cojones iba a ser, ni dónde cojones iba a llegar, esto que podría ser considerado como un pensamiento más o menos profundo y tal, no deja de ser un robo a William Munny que decía que cuando matas a un hombre te cargas no sólo al hombre en sí, sino también a todo lo que podía ser o tener. Muchas veces en mi vida, he dado dramatismo a las cosas tratando de forzar las situaciones para poder soltar una frase de una película o de una canción. Es patético pero tiene un punto de absurdez que me gusta. En ese verano fui a ver a Faemino y Cansado que actuaban en Valladolid y sentí que me encontraba ante un momento cumbre en mi vida, después me pasé varios dias enumerando esos momentos cumbres que había vivido hasta entonces en un ejercicio de editor de Greatest Hits bastante lamentable. No pasaba de cosas como ver un centro comercial por primera vez, o algún sms, todo bien edulcoradito, como mandan los cánones de la memoria. Me reí mucho, me acompañó mi mejor amigo y nos partimos el ojete. Salí de la actuación con la mandíbula y la tripa dolorida y estoy seguro que de haber conocido los beneficios del etanol y la cebada me habría tomado unas cañejas a la salud de los comicos y de mi amigo. No obstante , seguramente me tomé un BioFrutas mediterraneo, arrugando servilletas compulsivamente. Yo no sólo no bebía sino que además era un feroz activista anti alcohol. Si algo sé sobre el alcohol, y extensiblemente sobre cualquier cosa que te produzca un mareillo es que cualquier estrato social es capaz de inventar excusas legítimas para darle el frasco, la loncha o el cigarro de la risa. Yo pensaba que el alcohol era de gilipollas sin personalidad, que se dejaban llevar por la corriente, pero no es difícil encontrar al siguiente gran poeta maldito en su habitación de piso compartido, llena hasta la bandera de botellas de cerveza o vino o ginebra que le tira a los palomos como signo de desgracia vital (lease desamor, incomprensión, abulia) y motor cuatro por cuatro de su escritura. "Ya no sé si es dolor o resaca", dicen los bastardos mientras grapan el manuscrito. Por cierto eso de llamar manuscrito a un taco de 40 folios de poesías impresas en New Roman es de un cursi y un querer darse importancia execrable (por no poner asqueroso otra vez).
Hoy vuelvo a ver a los FyC otra vez, y otra vez en un cruce de caminos.

Poemas ínfimos

Consumo cero

Tengo una manta con una herida limpia de plancha,
que me ayuda a dormir, la conozco desde la cuna
y no es una miserable metáfora, es sabia y gigante
cuando duermo la siesta.
Su filosofía no está hecha de palabras
pero me advierte que la felicidad, como las burbujas,
es un invento americano.

Lugares comunes

Ella por aquel entonces
ejercía el oficio más antiguo del mundo
y así me lo hizo saber,
haciéndose un ovillo
y separando la luz
de las tinieblas.

Conducción

I
Conducir es mágico,
es sexo con una maquina que no tiene
tanta fuerza como tú,
pero lucha y da sentido
a la acción repetida.
Desarma las trampas,
los cordones de la realidad,
y te aleja de Salamanca.

II
El coche de mi padre
aguarda en el mismo escaparate
donde enseñaba los dientes
seis años atrás,
ahora es de segunda mano
y espera a un treinteañero MBA
de hígado y sonrisa olímpicos
a que de su paso a la riqueza.

III
Nunca ocurrió en el coche,
de camino a Zamora
me enseñaba sus piernas curativas,
-algo se revolvía en la cárcel-
mientras agarraba el volante
como una estrella del marketing,
con la belleza
de una lavadora llena de sábanas nuestras.

IV
No nos llegaban los dólares
así que merendábamos cookies
de supermercado en el centro,
TS es una catedral de plástico,
donde a los apóstoles les llaman
limousine
y visten de blanco marfil
o esclerótica tuya.
Impera el silencio
asombroso
en el estómago
del planeta.

Chico busca piso en Madrid

He dicho ya varias veces que le futuro no me está gustando mucho. He acabado la carrera hace menos de una semana (ya soy Licenciado en Psicología) y ya estoy en el pueblo en esta suerte de hibernación. No me puedo creer que haya abandonado Salamanca con esta frialdad digna de la comida del Lunch a las 3 de la tarde, pero así es. El futuro, dicen. Anoche en Valladolid con los amigos mas cercanos que se puedan tener en esta vida salí a celebrar todo aquello del final de la carrera, admisión de master y demás. A eso de las 3 de la mañana en el baño de uno de esos bares para gente bien, un fornido muchacho me dijo en el baño: "Bonito polo, 10€ ¿no?", más tarde un amigo suyo de sensual tez café con leche me dió una pequeña hostia en el hombro haciendo tambalear mi herculeo brazo, pero no temáis, la cerveza se mantuvo sin el más mínino derrame. El futuro, dar pasos, conectar los puntos, aprender a hacer sudokus y poner lavadoras con el programa adecuado. El caso es que me voy a Madrid en Septiembre u Octubre y aún no tengo piso. Mi master está en la Castellana pero no descarto pisos apartados del centro. Soy no fumador y no tengo mascota ni alergia. Gracias al contador veo que hay algunas visitas desde Madrid al blog por lo que hago un llamamiento por si alguien busca compañero o conoce a alguien en dicha situación. Un comentario a este post sería un buen medio para iniciar negociaciones.

En otro orden de cosas me gustaría enseñar al mundo un recientísimo descubrimiento que respalda una vez más aquello de que "la naturaleza tiene sus preferencias". De otra forma no podría explicarse el extraordinario parecido entre estos dos genios

Paco Martinez Soria

Charles Bukowski

Lo que dices en una despedida #2

Se puso a llover cuando llegaste,
los desagües de esta ciudad
-tan poco nuestra-
se bebieron el autobús
como yo me bebo una cerveza
detrás de otra.
Mirarte fue un viaje otra vez
al interior de los organismos,
donde la vida y el dolor,
tan denostados,
vibran en el pantalón
con la rabia de los días de papá.

Sin palabras

Entre Panero y Cummings

...era el pensamiento

Llegué a casa de mi amor
con el traje arrugado,
la corbata verde
de pasear por Madrid como un zombie
buscando regalos.
Me daba vergüenza llevar la corbata así
y me perdía en el metro,
llegué a casa con una erección
casi inaguantable,
propia de una cabezada inútil
en el coche,
dime ahora lo que has hecho
con tu hermoso muchacho
de ojos azules,
Señor Muerte.

Esta vez no se trata de poesía

Como algunos de vosotros sabreis voy a terminar Psicología este año y empiezo un par de proyectos de estudio en Madrid. Como soy un tío del siglo XXI he decidido hacer un blog contando las andanzas que me deparará el mundillo en el que me meto con intención de propagar mi mensaje a todos los hogares (XD), una especie de Fukowski del mundo de los Recursos Humanos y el Coaching. La dirección es esta por si a alguien le interesa: RRHH/Coaching y otras cosas del querer.
Proximamente, por supuesto, más poemas.

PD- Se aceptan banners para el blog nuevo, también se acepta información sobre programas de esos que los sabría usar hasta un mono para hacerlos

Bar Sovia (nº3)

Parece que la gente de La Bella Varsovia (Elena Medel y compañía)
me van a publicar en su fanzine. De los que mandé han elegido "7 Eleven" que pasó sin pena ni gloria por el blog. Esto de la poesía es
muy relativo. Gracias a esta colaboración paso a formar parte de su
lista de autores.
Me han invitado a una fiesta el 14 de Abril en Córdoba, un la sala Freaktown (mola el nombre), si alguien se anima a venir que me lo haga saber que puede ser todo una aventura. Dejo el poema otra vez. Nos vemos pronto:

7 Eleven

Hemos nacido todos
otra vez,
-verano 06-
en un mundo más frío,
han visto a Walt Disney
en la cámara de congelados
de un 7-Eleven de Alabama.
El amor
no sólo no basta
además
destella el blanco de su cristalino
entre tanto bronce en la piel
de la gente.

Intimidad

A veces el mundo se desnuda
como hoy.
Las mujeres caminan,
se meten en el ascensor radiantes
y blancas como una vela,
con el pelo larguísimo,
candentes,
nacidas para ser felices
en los brazos de hombres
con un mentón de madera y hormigas.
A mi la barba me sale a corros
donde debería ser fuerte,
las mujeres son tan fantásticas hoy,
quiero fotografiar a la que tengo más cerca
para creérmela
mientras se cura una pupa en la boca,
cura sana,
yo tampoco me creo a mi mismo
si te sirve de consuelo,
y me miro al espejo perplejo
cuidando de no romper el encanto
dando la luz.
La desnudez que no es una palabra femenina
por casualidad,
afila los sentidos hasta cortar
como la misma muerte,
así de justa y musical.

En estos días inciertos

A lo de estar en Salamanca ya no lo quedan muchos telediarios. Nos ha mirado un tuerto desde una ventana de francotirador. Yáñez está en Escocia, y yo leo y releo el primer poema que me dedican. Las editoriales tampoco juegan a los dados y rechazan religiosamente mi libro, yo escucho cada día de vuelta a casa una emisoria de radio cristiana integrista hasta que se desvanece la onda. Necesitamos héroes y opiniones que se salgan de esta pátina de humor sietevidas que lo devora todo. Necesitamos enemigos más allá de una hipoteca o una zorra que te mira con desdén. Estamos en el tiempo del empate que no sirve para nada.

El día 14 actúo en El Savor a las 22.30 junto a Javier Ezpeleta. No es difícil que sea mi última vez en Salamanca ni tampoco mi última vez en general en estas tesituras. En Madrid hay un millón de poetas y yo no es que sea un pez pequeño, soy placton.
Espero que todos los que podais vengais y compartamos los versos del que es, según la crítica internacional, el mejor poeta de su bloque.

Hasta entonces.

ETT

La primera noche del siglo
fue tan inhumana que dormimos de un tirón
con nuestra nariz tocándose,
no había música pero de haberla habido
la tendríamos que haber masticado en sueños,
de densa.
El arte hace mortadela de los descubrimientos,
la poesía es tan cobarde como yo
y se queda fuera
si dentro corren mares de sangre amarilla,
o dentro
si fuera te azotan el corazón
dos décadas después de que te azotaran
[el culo
para romper a respirar.
En el otro vértice del triangulo estás tú
que me impides construir una noche artificial,
eres el libro de reglamento
que mantenía firmes a las niñas
en la escuela de damiselas.

Club Solitarios

VS

El espectáculo debe continuar

Explosión de vértigo

La alegría pura
es un pene
al que los dolores
y el paso de los años
van poniendo preservativo
tras
preservativo.